Palavras Sobre Qualquer Coisa

Safe

2011-11-11T10:20:00.002-02:00

A Polícia arrombou a minha porta e eu cor-ri!
Senhoras e senhores todo mundo no chão!
Senhoras e senhores chute com um pé só!
Senhoras e senhores uma torturadinha
E vá pro fundo da COVA!

*Meu respeito ao trabalho de Patrícia Acioli, in memoriam.

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Lançamento do livro: "Palavras Sobre Qualquer Coisa" na Baixada Fluminense!

2011-10-23T22:00:00.000-02:00

Lançamento do meu primeiro livro, o Palavras Sobre Qualquer Coisa na Baixada Fluminense! Será no dia 10/12 (sábado), às 18:30, no Centro Cultural Espírita, na Avenida Manoel Duarte, 713. Estão todos convidadíssimos! O livro não possuiu nenhuma conotação religiosa, portanto todas as denominações de fé estão convidadas! Poesia, música e muito amor.

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Mudeza

2011-10-04T23:02:00.000-03:00

Quase sempre o silêncio é mais poderosamente eloqüente do que qualquer discurso ou palavra proferida. Porém é muito difícil compreender e aceitar o silêncio dos outros. Percebo que percorrendo minha estrada de tentativas e erros, vou aprendendo a intuir o que a falta de som, ou voz, quer me dizer. A possibilidade de não querer ser escutado/a faz parte do inevitável processo de, quando em vez, não ter nada suficientemente bom ou importante a dizer, a oferecer. Porém espero que nessas lições da vida as pessoas percebam em meu corpo, em minha alma (em um ápice transcendental), ou simplesmente em meus olhos que, naquele momento, ou, para aquela pessoa, não há mais nada a falar, nada a ser dito. E o meu silêncio, ah o meu silêncio, estará definitivamente explicando tudo. Tudo.

"Quem poderá, em vão, calar seu coração?"

(A voz do coração - Celso Fonseca e Ronaldo Bastos)

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À indiana

2011-09-28T00:11:00.001-03:00

Minha alma se desprendeu de mim e agora vaga perdida entre as ruas de Nova Delhi. Perdeu-se em um dia de chuva forte nos becos sujos do bairro de Saket. Percorreu as estradas perdidas do oriente e viu pessoas, vacas e lama. Olhou os deuses, as cores, as mesquitas e os templos. Esbarrou com os meninos sujos, quase negros, de sorrisos pobres, vendendo pedras fingindo serem obras de arte. Entrou nas favelas mais favelas que já tinha visto, e falou com as pessoas mais miseráveis e sorridentes que podia ter conhecido. Assistiu a um cortejo colorido e doloroso, onde os gritos e as dores podiam ser ouvidos até mesmo no Nirvana. Sentiu o calor fedorento de Lucknow, entrecortando as noites das ruas abarrotadas de gente que pareciam não saber o que fazer. Atravessou as terras arianas nos trilhos perigosos, em cubículos de ferro onde o sono morria de medo de dormir. Espantou-se com as terras de Sarnat e suas obras eternas e místicas. Deu um olá ao Buda, sorriu e chorou. Minha alma se fragmentou nas terras de Goa, na praia de Vasco da Gama, onde palavras lusitanas se fizeram ouvir. Espalhou-se nas casas e famílias que conheceu. Impregnou-se do alimento com as mãos comida e que ainda se encontram nos dedos etéreos de suas membranas invisíveis. Apaixonou-se pelas mulheres cor de barro escuro, com suas manchas vermelhas nas testas, seus desenhos nas mãos e pés, seus brincos, colares e sáris. Encantou-se com os homens lânguidos e simpáticos que sempre levam as mãos aos céus e dizem sinceros “namastê”. Minha alma desgarrou-se de mim enquanto andava perdido sem saber aonde ir entre as avenidas e estações da cidade nova. Esgueirou-se em cada canto, cada aroma de sândalo que pode sentir nas calçadas estranhas que se colocavam aos olhos, aos meus olhos. E quando fui embora ela sequer se despediu de seu dono. Sumiu como um rato assustado e assim ficou, lá, com aquele povo estranho, de língua difícil de entender, de cultura tão distante que perguntamos se somos irmãos. Sim, somos. E desde então vago sem ela, sem alma, vazio, carrego minha tristeza para ver se encontro outra alma, uma nova, em algum outro lugar, que possa preencher minha dor, meus defeitos, minha covardia. Ando, às vezes, perseguindo aquele cheiro de agridoce que só tinha sentido naquele lugar, e que nunca mais encontrei, nunca mais. Distraio a atenção para encontrar nova alma que me possa encantar. Mas eu sei que um dia, um dia, volto à Índia para pegar aquela velha alma que deixei por lá. Ah volto.

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Dia do lançamento! (09/09/11)

2011-09-27T23:39:00.015-03:00

Primeiramente gostaria de agradecer a todos os amigos, dos diferentes campos de minha vida, que foram me prestigiar no lançamento do meu primeiro livro, justamente o livro que é a continuação material deste blog: o "Palavras Sobre Qualquer Coisa", pela Editora Multifoco. Blog este carinhosamente conhecido e reconhecido como PSQC. Agradeço também aos que, por diferentes motivos, não puderam comparecer, pelos pensamentos, palavras e energias positivas. Mais uma vez e para sempre: obrigado a todos!

Foi uma noite linda, com música, poesia, leituras, dança, descontração, emoção, amizade e sobretudo... amor!

Aí vai alguns "pedaços" do amor que rolou nesta noite tão especial!

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Lançamento do livro: "Palavras Sobre Qualquer Coisa".

2011-08-31T19:29:00.001-03:00

Gente, é com muito orgulho que anuncio o lançamento do livro referente aos textos publicados neste modesto blog. O PSQC virou livro, e será lançado no dia 09/09/2011 (sexta-feira) às 18h na sede da Editora Multifoco, situada na Rua Mem de Sá, 126 - Lapa - Rio de Janeiro.

Conto com a presença de todos!

Besos e mais uma vez obrigado pelos olhos de todos os leitores que passaram por aqui, se entretendo com minhas muitas palavras ou só dando uma passada de olho. Nos vemos no lançamento! Até!

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2011-08-16T19:39:00.002-03:00

As palavras me deram um tempo,

Deve ser porque estou vivendo.

Quando o espanto voltar,

Volto correndo pra cá!

Até logo.

Gullarziando

2011-06-30T22:05:00.000-03:00

Gullarziando

A vida nasce do espanto de arfar.

A morte vem do espanto d’um pulsar.

A poesia traduz o espantar.

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NU

2011-06-20T00:55:00.008-03:00

Numa noite dessas fiquei nu. Meu amor não gostou. Perguntei a ela, “Por quê? Pois ninguém me avistou?”. Mas como ser nu, se há milhões de coisas a me cobrir: panos, calçados, cabelos, feridas, partidas, pentelhos, dinheiros, perfumes… palavras perdidas. Fiquei nu ao luar para pegar a toalha. A toalha! Meu amor zangou e falou: “Nada de nu fora de casa!”. Amor, amor… o mais difícil é revelar a nudeza da alma e do espírito, libertar o corpo das amarras da vida e da morte, e vivificar as flores, as lágrimas, e a certeza que para ir e vir é só treinar o olhar, o olhar. Amor fique tranqüila, pois nem seu pai, sua mãe ou sua tia poderão, nu, haver de me encontrar. Só você! Amor, quero trocar a roupa para poder desfilar na passarela do sonho e estrear a nova moda da felicidade imperfeita que é poder respirar. Amor, amor vamos correr juntos pra rua, e pelados, peladinhos, como doidos querubins a berrar: “Nus, estamos nus, e é assim que vamos amar!”. Numa noite dessas…

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o patriota

2011-05-05T10:10:00.010-03:00

o patriota

Brasil:

Ame-o e deixe-o!

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!

2011-03-28T01:22:00.011-03:00

Eu estou aqui!

Eu ainda estou aqui!

Aqui estou!

Ainda aqui eu estou!

Ainda!

Eu!

Estou

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artes

2011-03-28T01:14:00.005-03:00

artes

nascer é a arte do vibrante

amar é a arte do constante

casar é a arte do durante

parir é a arte da gestante

morrer é a arte do instante,

do último.

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2011-02-25T00:53:00.001-03:00

Enfim... nós!

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Embrulhinho

2010-12-08T02:44:00.002-02:00

Embrulhinho

Palavra presente. Presente está neste pedaço o teu espaço, palavra. Trechinho curto e singelo, mas que se entrega ao seu compasso. Palavrinha amiga que me surgiu do nada, enquanto viajava pelos rumos da estrada. Toma forma para dizer que dela a espera é farta e que sua fôrma quadradinha só revela meu enfado. Quadrado, de fato, é meu ato. Embrulhinho meu amigo, se faça chegar aos olhos de quem merecer esse meu trato. De fato, esse poeminha só serve para mostrar meu auto-retrato, pequenino tratado.

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No meu enterro

2010-12-05T00:23:00.003-02:00

No meu enterro eu quero choro e vela. Não é necessário uma quantidade grande delas. Uma já é suficiente para iluminar a alma que partiu, a minha. Quero choro, porque enterro sem choro é igual à despedida de sogra, todo mundo quer, rindo, que ela vá embora e de preferência bem rapidinho. Quero a presença da mulher que eu amo. Quero meus amigos, todos os poucos que tenho. Quero a presença dos amigos que moram perto ou longe. Quero meus filhos, mesmo os que estão brigados e sem se falar. Mesmo que se odeiem. Pelo menos serão obrigados a cuidar do enterro do papai aqui. Não quero que levem meus netos, e quando algum deles perguntar “Cadê o vovô?”, respondam “Foi pro céu!”. Quero que o meu enterro sirva para reencontros, porque nos que fui em vida, isso sempre aconteceu. Velórios e enterros são lugares de reencontros! Onde choros e risos se aninham, eu sei disso. Gostaria que houvesse música, baixinha, ambiente, com as canções que eu mais gostei de ouvir em vida, e que certamente continuarei gostar de ouvir em morte. Pode ter reza, todas, todos os cânticos e preces. Não quero pastor evangélico gritando no meu velório, mas orando baixinho pode. Não quero que na tampa do meu caixão haja uma cruz. Meu coração parado será ecumênico. Quero uma tampa lisa, simples, onde as pessoas possam depositar alguma palavra, um bilhetinho, uma carta de amor ou de adeus. Quero rosas, rosas amarelas, quero que as flores fiquem à altura do quadril, para que as pessoas possam segurar nas minhas mãos. Quero rosas amarelas, pois minha vó Lilia gostava delas, e assim, em minha morte poderei homenageá-la por sua vida. Quero carinhos no rosto e beijos nas bochechas, mesmo que frias. Peço que mandem os recados para os parentes que se foram em meu ouvido surdo e morto, pois juro que tentarei notificá-los dos pedidos, desejos e saudades. Quero cortejo ao meu corpo, quero cal encima do caixão e quero que uma última pessoa aguarde o último grão de terra selar minha sepultura. No meu enterro eu quero choro e quero vela.

(para Lennon).

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Carta a um professor

2010-11-08T11:12:00.002-02:00

Muitas vezes nos deparamos com certas situações que parecem absurdas ou até mesmo impossíveis de acontecer. Mas o importante é que essas situações, esses fatos, não duram para sempre.

O que aconteceu hoje, provavelmente não acontecerá amanhã, e se por um acaso acontecer novamente, não se desespere, lembre-se que nada é melhor do que um dia após o outro.

Certas situações, até mesmo desagradáveis, certamente contribuem para o nosso desenvolvimento pessoal e até profissional. E ainda bem que existe o erro, para que posteriormente o acerto seja mais valorizado.

Lembre-se: “A coragem da vida é sorrir, quando se tem vontade de chorar”.

Para refletir: “ O fracassado nunca tenta; O covarde sempre desiste; E o vencedor sempre conquista...”

Independente dos problemas pessoais e profissionais, queremos que saibas que estamos aqui, dispostas a contribuir para seu crescimento e mudanças, se você quiser que elas ocorram.

Vinícius, sabemos que as palavras tem poder de construir e um poder maior de destruir o que foi construído, mas não deixe que elas mudem seu jeito natural. É claro que somos seres humanos e passíveis de erros, mas não devemos dar tanta importância a coisas supérfluas e sim enfatizar o que aconteceu de bom.

Sorria!

Você é um ser independente, e pode quase tudo, basta apenas querer.

Gostamos de você e do seu trabalho.

Não se torne tão radical. As pessoas são o que são, e jamais irão agradar a todos.

Beijos!

(Carta escrita à mim, em um momento difícil depois de um dia muito triste, por três de minhas alunas do terceiro período do curso de Serviço Social – Dia 29 de Outubro de 2010).

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Chão de asas

2010-10-29T02:06:00.003-02:00

O corpo voou pela janela. Mas o corpo não era corpo. Era alma despedaçada, que caiu devagar, bem lentamente, pedaço por pedaço. Não foi só um corpo que caiu. Foi a esperança de uma vida vivida, vívida por ser plena, por ser bálsamo, completa, cheia. Porém um pássaro distraído viu aquele corpo e tentou acompanhá-lo. Aquele ser de asas e penas não sabia que aquele companheiro carregava o sabor amargo do delírio, o revolver da tristeza. O pássaro não sabia que existem penas que voam e penas que sentenciam. O pássaro não sabia que aquele corpo não era pássaro como ele, que era homem, e que seu peso findaria sem nenhuma proteção. E ao ver que o chão era o destino do corpo, o pássaro refez sua trajetória e subiu e olhou e ao céu voou.

Mas não havia mal... Não havia uma maldade implícita naquele salto. A maldade não estava no vôo do homem. Estava, talvez, em sua fraqueza. Talvez. Porém a escolha do pássaro nos revela uma lição: Não nos enganemos! Toda queda pode ser acompanhada, todo mal pode ser sanado, toda dor pode ser superada, e todos iremos algum dia voar, sublimar a vergonha e chegaremos ao chão e aos ceús, aos céus. Iremos cavalgar as nuvens e olhar para baixo e perceber que voar também é escolha, é querência. E agora para aquele corpo que bradou em uma única direção... as asas foram alçadas e a chegada já se fez.

Segue. A vida segue. Os pássaros voam. Os corpos caem. As lágrimas escorrem. E ao final de tudo, tudo se vai ao chão. Percebem? Não há maldade, não há maldade, só há a busca pelo perdão. Homem do corpo que caiu, estás perdoado, pois sua alma, sua dor e seus amores não foram em vão.

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honraria

2010-10-26T23:03:00.009-02:00

honraria

Nós humanos efetivamente somos criaturas peculiares. Agraciamos, presenteamos, premiamos nossos expoentes na literatura, na música, na ciência, nas artes plásticas, entre outros, quando estão bem velhos. Quase sempre velhinhos, bem velhinhos.

Mas a pergunta é... por quê?

Se só queremos honrarias para oferecê-las aos nossos pais, e estando velhinhos, quase sempre nossos progenitores já se foram, partiram para novos caminhos. Ou não. Então ganhamos nossos prêmios esperando o reencontro com nossos saudosos e queridos para afinal perguntar-lhes:

-Pai, mãe, vocês estão orgulhosos de mim?

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Desmedido

2010-08-23T20:31:00.003-03:00

Desmedido

Este amor

inquieto

nunca se pôs

arquiteto

planta baixa

indeciso

linha parca

impreciso

este nanquim

derramado:

nega o fim

e o pecado

tinta fresca de orgasmo.

(Vinicius Silva & Marlos Degani)

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Versos construídos on line com o amigo e poeta Marlos Degani. Convite realizado em uma noite qualquer de um dia desses. Deliciosa experiência. Obrigado Marlos!

O Elevador

2010-08-03T21:24:00.002-03:00

O quadrado metálico media quatro metros de largura por seis de comprimento. Era uma das máquinas mais luxuosas do mercado. Fundido em seu exterior com titânio e uma liga de ouro que se mesclavam realizando alguns desenhos florais e contendo a sigla da empresa que o produzia em edições limitadas. Seu interior indicava uma decoração art déco em tons de bege e marrom claro, além de pequenos detalhes em rubro, para melhor receber os indivíduos que transitavam pelos corredores refinados da magnânima construção.

O jovem negro apertou o botão, feito de marfim sintético, esperou poucos segundos e logo adentrou ao elevador, seu andar era o trigésimo nono, o último da suntuosa torre. Era jovem, bem jovem, no máximo quinze anos... Talvez dezesseis. Uma mulher adentrou ao recinto mecanizado por roldanas, cabos e um pequeno computador interno, se encontrava no vigésimo quarto andar. Entrou, viu o provável adolescente e permaneceu em silêncio, esperando que o mostrador indicasse logo o T.

O aparelho descia tranquilamente, sem realizar nenhum ruído, e os dois seres humanos em seu interior encontravam-se afastados diametralmente, um em cada canto do retângulo, mantendo a maior diagonal possível. No décimo terceiro andar entraram mais dois homens. No horário de almoço o movimento era menos intenso no agitado complexo empresarial.

O primeiro dos homens a entrar era um rapaz alto, trajando um bem cortado terno azul marinho risca de giz. Cabelos curtos e negros. Íris verdes. Corpo aparentemente atlético. Ao entrar a primeira coisa que fez foi lançar os olhos sobre a mulher que ali estava. Um olhar rápido, discreto, como um soldado que está verificando o campo de batalha pela primeira vez. O segundo era um homem enorme. Media um metro e oitenta e cinco de altura e pesava uns cento e cinqüenta quilos, para ser mais exato, cento e cinqüenta e três quilos. Estava suando pra cacete! Parecia nervoso por algum motivo desconhecido, seu colarinho estava completamente encharcado, e suas axilas mostravam as indefectíveis marcas redondas que manchavam seu blusão rosa, de botão.

A mulher o observou e pensou [nojento!]. Vestia um tailleur cor de chumbo e sapatos scarpin de cor cinza escuro e pontas finas. Saia até os joelhos em um tom dégradé um tantinho mais claro que a peça de cima. Parte superior que delimitava um leve decote que pouco revelava o belo contorno de seus bustos recém re-siliconados. Olhos azuis. Seus cabelos eram tamanho médio, um pouco acima dos ombros, castanhos claros, alisados por escova progressiva, feita dois dias antes. Pele alva. Reparou o olhar veloz do homem de terno bem cortado.

O jovem negro era baixo, tinha cabelos crespos curtos. Olhos negros. Usava um boné vermelho do time de basquete Chicago Bulls. Também usava uma enorme e larga camisa branca, negra e amarela do time de hóquei norte-americano Boston Bruins, além de um grosso colar dourado. O homem gordo lançou um rápido olhar para o reluzente colar. Não dá para saber o que pensava naquele momento.

Estavam os quatro dentro daquele luxuoso aparelho que descia silenciosamente. O gordo e o rapaz de terno estavam próximos um do outro, logo ao lado dos botões com os números dos andares, na entrada. A mulher permanecia em um canto e o menino no canto oposto. Todos em silêncio, apesar de alguns fortuitos olhares.

De repente, ao cruzar o oitavo andar e chegar exatamente à posição equivalente ao sétimo andar e meio, o elevador dá um solavanco, pára e todas as luzes se apagam. [Saco!] pensa o homem de terno. [Logo agora...] pensa o gordo.

Silêncio. Silêncio. Silêncio.

- AI MEU PAI! PeloAmorDeDeusPutaQuePariuEuQueroSairDaquiTenhoUm
MedoFilhoDaPutaDeFicarPresaNumLugarEscuroEComGenteEstranhaPorra! – disse em voz estridente a mulher de tailleur cor de chumbo.

Logo após a esse pequeno desabafo a luz voltava ao recinto, porém a máquina continuava parada e aqueles olhos aflitos se entreolhavam. A mulher, envergonhada, pede desculpas: – Desculpa, gente! O homem gordo suava ainda mais e agora se encontrava completamente molhado. O homem de terno fitava o gordo com olhos complacentes e com alguma pena [gordo filho da puta, deve ser por sua causa que essa porra enguiçou].

O menino, pela primeira vez, dirige o olhar e a palavra à mulher, dizendo: - Dona! Fica tranqüila que logo logo eles consertam isso aqui, num demor... Ela o retruca: - Ô moleque, o que você entende de manutenção de elevadores de luxo? E ele: - Entendo um pouco [Patricinha de escritório escrota! Tá pensando que é alguma coisa?]. Ela diz: - É... Gente como você entende desse tipo de coisas mesmo...

O rapaz de terno tenta acalmar o ambiente falando para que todos fiquem tranqüilos e que esse tipo de problema é inteiramente normal. Era somente apertar o botão de emergência que em poucos minutos todos sairiam daquela situação sãos e salvos. A mulher gosta da fala do charmoso homem. A troca de olhares se intensifica. [Gostoso] ela pensa. [Gostei da roupa, deve ser executiva] pensa ele. [Gordo] pensa o garoto. [Pretinho cafona! Essa porra deve ser boy...] pensa o gordo.

O calor aumentava, pois se no recinto ainda havia luz, o ar condicionado estava desligado. O nervosismo e a temperatura subiam cada vez mais.

- Ô moleque, será que você não consegue sair pelo teto e chegar no próximo andar? – fala o belo homem de terno.
- E quem é tu pra me chamar de moleque? Você sabe com que... – tenta responder o rapaz.
- Cala a boca aí ô pivete! – grita o gordo, interrompendo-o.
- É isso aí, cala a boca mesmo – confirma a mulher.
- E tu? Maior chorona covarde! – caçoa o jovem.

O gordo nesse momento não se agüenta e gargalha. No mesmo instante a mulher enfurecida solta: - Não ri não, não ri não, seu gordo seboso e nojento. Deve ter sido por sua causa que esse elevador parou! Se você não fosse tão obeso essa porcaria não ficaria aqui parada e ainda por cima fedendo a suor.

O gordo engole a seco. E o silêncio retorna ao recinto... Um soluçar. Um pequeno barulho. Um barulhinho. Um choro. O homem gordo começa a chorar. Começa a chorar copiosamente. Chora como uma criança que perdeu o sorvete de creme que acabou de ir ao chão. Ele adorava sorvete de creme quando era criança.

Mais uma vez o rapaz de terno tenta acalmar as coisas dizend...

- Cala a boca seu playboyzinho de merda – grita o homem que ainda chorava – Quem é você para tentar me consolar? Você tá dando uma de bonzinho só porque quer comer essa gostosa metida à besta!

O belo rapaz abre a boca, mas nada sai de seus lábios.

Não havia mais a possibilidade de se mensurar o tempo naquele local. Uma eternidade de segundos fazia parte de suas vidas naquele luxuoso, fedorento e estacionado elevador. Porém mais que de repente a luz volta a cair, todos gritam, a luz volta e aparentemente o ar condicionado retorna o seu zunido. A máquina começa a se mexer lentamente, descendo, voltando ao movimento para a chegada definitiva ao sétimo andar. É quando ocorre um forte estrondo, a luz se apaga, a velocidade aumenta, um puxão brusco e intenso joga todos ao chão. O elevador cai violentamente.

Em uma das inúmeras manchetes do dia seguinte lê-se:

“ACIDENTE EM ELEVADOR DE LUXO MATA QUATRO PESSOAS

Há uma mulher entre os quatro mortos e que posteriormente verificou-se ser a principal agenciadora de prostitutas de luxo em uma sala que funcionava no vigésimo quarto andar do mesmo prédio. Também faleceu um modelo internacional no terrível acidente. Fontes seguras indicam que ele fecharia seu primeiro contrato com uma revista gay masculina, devido à decisão de tornar pública a sua opção sexual depois de sua separação com uma ex-modelo. Um segundo homem também morreu. Legistas indicaram que as mortes do modelo e da mulher ocorreram devido a fraturas múltiplas. O corpo deste outro homem foi encontrado encima dos outros dois corpos. Parentes afirmam que ele estava a caminho do hospital para a realização de uma redução de estômago. Por fim noticiamos a morte do único filho do empresário que era justamente o dono de todo o complexo empresarial. A família comunicou à imprensa que o funeral durará uma semana e que não se pouparão esforços (dinheiro) para que todas as homenagens sejam feitas ao único herdeiro do império do homem que iniciou sua carreira vitoriosa construindo elevadores para grandes empresas e indústrias”.

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Sobre enterrar avós, por Paula Rúbea

2010-07-15T22:56:00.007-03:00

Apesar de se tratar de um momento triste e irremediável, não há como não se emocionar com a beleza e a sutileza desse texto.

Sobre enterrar avós

Fui ao enterro de três avós
Nenhuma era minha avó.
A primeira me disseram que era minha avó,
Me garantiram mesmo,
mas não era não e eu nada senti.
A segunda era minha avó,
Mas me contaram muito tarde,
E também nada senti.
A terceira disse que era minha avó
Mas supresa,
ela era minha mãe!
Como dói perder a mãe.

Cheiros claros para sua vovó.

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E-SESSION (Carla e Vinícius) - Vejam e Comentem!

2010-07-04T00:17:00.005-03:00

Gente, é o seguinte: Eu e Carla (minha noiva) fomos sorteados para uma sessão de fotos com a fotógrafa Marina Lomar. Realizamos este ensaio na famosa e folclórica Feira de São Cristóvão, no Rio de Janeiro.

As fotos já estão no blog de Marina, e o que é melhor... Se estas fotos receberem muitos comentários, poderemos ganhar mais de 100 fotos deste lindo ensaio.

Portanto peço uma ajudinha dos amigos a esses noivinhos apaixonados e felizes.

Comentem em:

http://www.marinalomar.com/blog/?p=1745

Desde já agradeço os olhos e o carinho de vocês.

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Besos.

03:47 a.m

2010-07-03T20:14:00.002-03:00

O doutor havia receitado tudo o que era mais chavão na medicina contemporânea. Querem saber? Bons hábitos: Dormir cedo, parar de tomar Coca-cola, atividade física, transar uma vez ao dia (um plus), não levar trabalho para a casa.

Porém o problema é muito mais grave do que um resumido atestado de bons modos com o corpo. A noite é minha companheira desde criança. Desde os programas televisivos que acompanhei, até os livros e textos que passei a escrever com a amiga madrugada. Vivo minha solidão acompanhada de letras, filmes e a lua, cheia ou não.

Mas minha companheira de anos também se tornou uma malévola parceria. Explico: Noites viradas, refeições trocadas, trabalhos mal feitos, lembranças apagadas... E qual solução para meu prazer e tormento?

“Chá de camomila”. “Passa três dias acordados que o sono vem”. “Conta carneirinhos”. Nada. E finalmente veio a solução final.

São eles. Sim. Os famosos remédios para dormir. Mas não, não os quero! Não quero perder o controle, os sentidos. Ser um zumbi narcotizado. Prefiro ser refém da insônia.

Enfim...

Consegui! E exatamente neste momento encontrei a saída. Agora, sim, agora, neste instante, às 03:47 da manhã assumo que meu destino é não dormir e terminarei minha vida assim, exatamente assim, e são nessas as palavras que coloco meu ponto final. Porque a noite, essa danadinha, não tem, não tem mesmo... fim. Não para mim.

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Haha pra ti, Copacabana!

2010-07-03T20:11:00.003-03:00

O ônibus corre:

E a profecia não se realizou! As águas não te inundaram e os monstros marinhos não comeram a cabeça de ninguém, nem a minha. Nem as donzelas nem os rapazes pararam de perfilar seus corpos quase nus diante do vai-e-vem das curvas de suas pedras. Pedrinhas lusitanas. Os edifícios continuam a arranhar os céus em tons de cinza cada dia mais cinzentos, continuados e eternos.

O coletivo sacoleja em um buraco:

Haha pra ti, Copacabana! Tua coroa de princesa continua intacta e os velhinhos andam sobre tuas baratas e baratos, nas ribeiras de teu nome. E ainda hoje tu resistes Copacabana! Com tuas ruas cheias de vida e de morte, luzes e ribaltas, músicas e sussurros. Teu profeta que tanto te odiou e amou em palavras, amou e odiou em vida, talvez tivesse razão. Teus pecados deixariam Sodoma e Gomorra de cabelos em pé, sem que a Medusa sentisse o menor remorso em emprestar seus cachos de cobra e petrificar-te em rochas infindas.

E o sonho prossegue:

Haha pra ti, Copacabana! Como querer a ti se tu só me trazes cansaço e alegria, desgraças e vida...

De repente a voz do cobrador chama o poeta sonhador:

- Senhor! Acorda, acorda, já chegamos ao ponto final.

O homem desce do aparelho andante, passa pela placa que diz “Posse-Nova Iguaçu”, cruza o lixão vizinho à sua residência, enfia a chave na porta e fala baixinho:

- Haha pra ti, Copacabana!

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Do maior amor do mundo

2010-06-14T01:56:00.006-03:00

(para Carlos Diegues)

Não tenho mais medo da água fria.
Deixo-a escorrer sobre minha cabeça.

Choro as lágrimas de todo o mundo.

Do amor de colo morno de mãe.
Da dor do leito de morte.
Do riso do enlaçar dos dedos.
Do gozo ao encostar em teu peito.

Choro as lágrimas geladas
De quem sabe que o fim pode estar próximo,
Mas que o coração deve estar
Sempre quente.

Choro tudo o que tenho que chorar.
Pois prender as lágrimas somente nos impede de amar.
De sentir.
E de se dar.

Amo amar a todos.
Sim, amo a todos.
E por isso choro com vontade,
O maior amor do mundo

E me permito,
Agora,
E por fim.
Poder regressar.

Au revoir.

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vendinha

2010-05-24T22:15:00.004-03:00

vendinha

Sua poesia garantida, ou suas palavras de volta.

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notas

2010-04-28T08:18:00.005-03:00

notas

Música cantada é filme.
Música tocada é livro.

Música encantada é vida.

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2010-04-05T00:48:00.003-03:00

Estamos entre obras!

vácuo

2010-03-22T10:52:00.000-03:00

vácuo

Gosto de ouvir os sonhos dos outros, para poder completar os espacinhos vazios dos meus.

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pisca-pisca

2010-03-22T10:43:00.001-03:00

Enquanto via a película.
A luz do abajur acendia apagava.

Apagava.
Acendia

O abajur não era lilás.
Era escarlate.

Enquanto a luz do monitor
Meu rosto refletia.

A luz de vez em quando brilhava, mas também

Apagava.
Acendia.

Acendia.
Apagava.

A luz não tinha tempo certo.
Não se iluminava em períodos estáveis.
A seu bel prazer decidia quando voltava e ia.

Enquanto assistia à fita.
A luz do abajur cor de sangue me encarava, me seguia.

E no momento em que meu sono não dormia.
Os barulhos dos carros passavam.
O sereno da noite baixava.
O suor do rosto escorria.

A luz encarnada do abajur garantia
Um doce
Reluzente
E animado
Pisca-pisca.

Pisca-pisca.

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In Cantaria no SESC São Caetano

2010-03-08T01:59:00.003-03:00

Para quem acompanha o PSQC e é de Sampa, aí vai uma dica imperdível:

música / especial

IN CANTARIA

O Projeto In Cantaria propõe o encontro de diversas linguagens artísticas em espetáculo interativo, com o tema "Arte e Cultura Popular". O grupo é formado por: Carmem Sanches (compositora e cantora), Joel Costa Mar (compositor e cantor), Maria Carolina (cantora e atriz) e Paulo Eduardo Silva (percussionista e cantor).
Grátis

Dia(s) 15/03, 29/03 Segundas, às 19h.

SESC São Caetano

sangue

2010-03-06T23:58:00.000-03:00

Somos duplos marcados em líquido vermelho. Repetições imperfeitas dos mesmos seres, da mesma fórmula e fonte. Porém não somos iguais. Nunca seremos. Nosso afastamento é justamente o que nos diferencia como próprios, como únicos. Devemos nos odiar para depois nos amar. Amor vivido nas entrelinhas, escondidinho, para que o outro não saiba que podemos realmente dar nossas vidas por ele.

E como podemos, como podemos... A qualquer sinal de perigo a proteção forjada por hemácias, leucócitos, plaquetas e amor escaldado, se coloca aos dentes, à raiva pela defesa de quem é seu, de quem se faz escudo para um dos seus. E esse amor envergonhado para a maioria, e desenfreado para alguns, é eterno, imortal.

A paixão incontida dos melhores amigos de nascença sucumbe a vida, a morte, e se encontra perfeitamente nas memórias, nas lembranças, no desconhecido. Nunca poderemos esquecer um do outro, sempre nossas almas estarão ligadas em carne, espírito e sobrenomes. Em pés descalços de chuva, em brigas de rolar no chão, em abraços vibrantes de carinho, em saudades que põem as lágrimas a chorar.

E tudo que disse acima, tudo o que realmente quis dizer...

É que te amo, e simplesmente te amo.

Meu sangue.
Meu irmão.

(para meu irmão Augusto, meu primo Gilmar Baiense, in memoriam, e Alberto Coimbra Chaves, in memoriam)

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Dura vida, amarga batalha, por Luana Máximo

2010-03-02T18:52:00.005-03:00

Isso tudo se passou comigo:

Nos caminhos que partilhamos.
Os rostos velhos e manchados.
Os ombros cansados e doídos.
As mãos machucadas e a má aparência.

São detalhes dessa vida de trabalho.
Amarga e dura.
E que tive que viver.

Para que meus filhos tivessem uma vida melhor no futuro,
Golpeei minha ansiedade de ir embora dali.
Pois se viver naquele lugar era ruim.
Pior seria viver sem saber pra onde ir.

O jeito era botar um sorriso no rosto.
E ir mentindo a minha dor.
Já que "a falta de esperança era um tormento por saber...

Que nada é justo e pouco é certo".*

* Citação à letra da canção Clarisse, de Renato Russo.

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Luana Máximo foi minha aluna na disciplina de Filosofia no ano de 2009 no curso de formação de professores (normal) do Instituto de Educação de Belford Roxo, vinculado à rede estadual de ensino do Rio de Janeiro. Luana Máximo tem 15 anos.

2010-02-23T19:19:00.008-03:00

Observação 5:

O que fazer com um livro ruim?

Esta é uma questão que pode parecer fácil e até simples de responder, mas que me causa uma dificuldade imensa para enfrentá-la, e que ainda permanece.

Parece ser senso comum que nossas escolhas e "gostos" se definam pela construção de nossa identidade social e psíquica, e esta identidade é formada por elementos complexos. O contexto social, a educação dos pais, a educação formal e informal do próprio indivíduo, o acesso à cultura, o poder econômico. Esses diversos fatores (entre outros) podem ser resumidos citando-se um conceito de Pierre Bourdieu, que fala sobre o conjunto de elementos de nascença e as escolhas pessoais que definem o habitus de uma pessoa.

E tudo isso escrito acima para resumir uma percepção clara: Quando toca uma música que não gostamos, simplesmente a passamos no tocador; quando no radinho está a estação que detestamos, simplesmente mudamos seu número no dial; ou quando no cinema vamos às salas assistir ao que mais ou menos já sabemos o que encontrar.

Mas e quando esse produto cultural é um livro? Obviamente que podemos escolher um livro pela capa, e principalmente pelo autor, por quem o escreve.

Porém explico minha aflição. Ganhei um livro no final do ano passado. Um livro de um autor brasileiro, um best seller em vendas (não, não é o Paulo Coelho), e que sem problema algum decidi enfrentar. Acredito que livros são enfrentados, são desafios entre autores e leitores. Além disso não tenho nenhum problema com autores populares. Leio desde Dan Brown a Saramago, passando por Clarice Lispector a Rubem Fonseca, sem problema algum.

A grande questão é que efetivamente o livro que ganhei era ruim, muito ruim. Tive a informação que era o segundo livro de uma trilogia, então imagino a porcaria que era o primeiro livro dessa trilogia. Personagens superficiais, história risível, trama boba, situações inverossímeis. Uma tentativa mal feita de trazer uma mensagem positiva para um mundo negativo, através de má literatura. É claro que a pessoa que me presenteou não sabia que eu não iria gostar da leitura. Um livro pode ser comprado pela capa, pelo título, pelo tema ou assunto, mesmo sem se conhecer muito bem seu autor. Neste caso houve uma associação entre o título do livro/presente e minha personalidade. O presenteador está completamente isento da responsabilidade pelo sucesso do presente. Um presente é sempre uma tentativa, um risco, às vezes se erra, porém todo presente é bem vindo, o lema do "o que vale a intenção" é verdadeira.

Porém um estranho fenômeno aconteceu. A história era ruim, os personagens eram mal construídos e a leitura era extremamente irritante. Mas como largar o livro. Ao meio? Sem terminá-lo? Passamos a música, não vemos o filme, trocamos de canal... mas como não terminar o livro? Lê-lo era quase um suplício, uma dor. Aquele objeto ocuparia um lugar em minha estante, tomaria o lugar de um livro melhor. Não poderia me desfazer do presente. Mas o que fazer com aquele maldito objeto?

Já comecei e parei de ler alguns livros. Mas nestes outros casos foi a pura percepção e intuição de que ainda não estava preparado para tal texto, ou tema, ou autor. Posteriormente voltei a estes livros, e os enfrentei, apesar de saber que em algum momento terei que voltar a alguns deles novamente. Mas com este recente livro/presente não foi o mesmo caso. E a persistência da angústia entre não querer lê-lo e acabar com o sofrimento e finalizá-lo logo para começar outra obra. E na continuação dessa questão que ainda me persegue, lanço a questão para os leitores do PSQC:

O que fazer com um livro ruim?

Besos.

Obs.: Já terminei o dito cujo.

Mí Buenos Aires Querida - Parte 1

2010-02-16T05:13:00.001-02:00

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Nuvem Negra (Djavan)

2010-02-11T00:51:00.006-02:00

Nuvem Negra (Djavan)

Não há muito o que comentar,
mas se quiserem...
fiquem à vontade!

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paradoxo

2010-02-10T02:13:00.002-02:00

paradoxo

Eu não acredito em frases feitas.

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tAMANHO

2010-02-07T05:08:00.000-02:00

tAMANHO

Sou um poeta menor.

E meus cento e sessenta e três centímetros
estão aí para comprovar o que digo.

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happy

2010-02-07T03:46:00.000-02:00

happy

Sou mais feliz em dias sem festas.
Por favor,
Afastem o Natal de mim.

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Versos Incontidos

2010-02-01T00:30:00.008-02:00

O clima muda, os ventos sopram, o tempo passa, os espaços se transformam, os cabelos branqueiam, a pele enruga, os músculos se contraem, os olhos remelam, a garganta soluça, as mãos se apertam, o ventre se expande, a criança chora, a criança nasce, os corações param, os corações batem, os dentes caem, a língua beija, as unhas crescem, a coluna entorta, o bolo esfria, o sorvete esquenta, os pêlos enriçam, o sangue coagula, a água ferve, a neve não derrete. Neve? Onde eu moro não tem neve.

As novas palavras simplesmente brotam.

Versos Incontidos

A nova secção poética do PSQC

Besos.

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10 versos + 1 desfecho

2010-02-01T00:23:00.001-02:00

Nenhuma carne é tão vermelha que não possa ser comida.

Nenhum sangue é tão azul que não possa ser bebido.

Nehuma beleza é tão límpida que não possa ser rasgada.
Nenhum gemido é tão prazer que não possa ser polido.
Nenhum buraco é tão profundo que não possa ser umbigo.

Nenhum choro é tão forte que não possa ser contido.
Nenhum sexo é tão molhado que não possa ser tapado.
Nenhum alguém é tão passado que não possa ser amado.
Nenhum pecado é tão pesado que não possa ser ungido.
Nenhum amor é tão ousado que não possa ser fingido.

Espírito fugidio, liberta o que está estampado,
Refaça o que foi rompido.
Reforçe a costura de um indivíduo.

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binômio

2010-02-01T00:15:00.000-02:00

A temperatura irá aumentar.
E o calor ficará cada vez mais insuportável.

A criança de colo continuará a sorrir sem saber porquê.

O efeito estufa irá poluir cada vez mais nosso ar.

Os velhinhos continuarão a se amar como jovens
Corações a trocarem o primeiro olhar.

O lixo irá se acumular como montanhas, em frente
À sua casa, nos subúrbios, em seu bairro.

Os meninos continuarão a jogar bola e irão
Se abraçar na hora do gol.
Continuarão a gritar: Gol!

As guerras inúteis continuarão a matar pessoas utéis.

As grávidas irão soltar lágrimas quando a bolsa estourar,
E os pais continuarão a desmaiar quando o sangue jorrar.

As epidemias, doenças e drogas continuarão a se alastrar.

Alguns poucos homens e mulheres darão as mãos para
Alguém ajudar.

A Humanidade irá um dia finalmente acabar.

E a Terra poderá, assim como o Jardim do Éden, aguardar
O paraíso que um dia vai chegar.

Um dia...

(para Claude Lévi-Strauss)

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I'm back !

2010-01-31T16:01:00.003-02:00

Andaram dizendo em alguns posts passados que eu tinha saído de meu amado país para passear.

Só posso dizer que foram informações caluniosas, pois jamais deixaria minha terra para visitar um país vizinhozinho qualquer.

Ainda mais porque moro no lugar onde temos o samba, o carnaval, as praias, o calor, o funk, a Ivete Sangalo, e teremos a Copa do Mundo de 2014, as Olímpíadas de 2016. E onde helicópteros são derrubados com armas de guerra em pleno centro urbano. Isso só demonstra o quanto nossa tecnologia está avançada.

Estou de volta!

Bes...

ops!

Beijos.

7 pecados literais

2010-01-07T00:07:00.003-02:00

7 pecados literais é uma tentativa de perceber e apontar todos os nossos pecados. Porém esses pecados não necessitam nos encalacrar em culpas e carapuças torturantes.

Nossos pecados nos servem para demonstrar que todas as fraquezas são humanas e que se humanas são, podem se transformar em virtudes ou se intensificarem em pecados ainda maiores.

Acertos e erros nos provam que a vida é muito mais complexa e difícil do que se possa imaginar, mas quem disse que a mesma vida não pode ser divertida?

Divirtam-se com seus pecados!

Besos.

fenomenal

2010-01-07T00:06:00.001-02:00

inveja

- Olha, que coisa horrorosa!
- Eu já vi, eu já vi...
- Feia, feia! Coisa feia, coisa feia!
- Hahahahahahahahaha! Saí Exú! Tranca rua! Coisa horrível!
- Nunca vi uma coisa com tanta celulite na minha vida...
- E aquele peito de silicone, horrível, o meu é muito mais natural.
- Olha aquela lá vindo, pela calçada, gorda, olha as estrias!
- Gente... tô pas-sa-da... parece uma rede de pescador, cheia de linha cruzada.
- Ôoooooo minha filha, vai malhar!
- Hahahahahahahahaha! Nega, hoje você tá impossível.
- E o movimento?
- Tá fraco...
- Páaaaaaaaara tudo, que ca-be-lo é aquele?
- Meu Deus, tintura Márcia nela e alisamento vietnamita,
porque o japonês não vai dar jeito não!
- Minha filha, mas você não tá podendo mesmo, heim?

Neste momento um carro se aproxima em alta velocidade e alguns jovens da high socity carioca barrense atiram em alta pressão um pó branco oriundo de um extintor de incêndio. E um deles grita: - Vão se fuder! Cambada de traveco! Viado! Sai daqui! Vaza ou vai todo mundo morrê!

Neste momento, uma das "meninas" diz:

- Vamos, vamos sair daqui que o movimento está horrível mesmo e ainda têm esses escrotos!
- É, vamos sim... vamos para a Sernambetiba porque eu tô sentindo que alguma coisa boa vai acontecer nessa noite...
- É, vamos sim!

(para Andréa Albertini)

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o arrepio da libido

2010-01-07T00:05:00.001-02:00

luxúria

Seus seios eram incrivelmente rijos. Protuberancias em formas perfeitas, rascunhadas em mãos leonardianas. Estava deitada e aqueles seios apontados para mim, os bicos rosados, um caimento que provavam que não eram pequenos, mas que se mantinham dignos, apesar do volume. O corpo era esguio, não muito alto, talvez um metro e setenta... não, um metro e setenta e um. Cabelos castanhos claros, naturais, sem tinta, olhos verdes. Sei que são verdes, mesmo que fechados. Cintura fina, forte, com coxas grossas, pernas bem torneadas. Seu sexo era pequeno, desenhado com um pequeno feixo de pelos aloirados, uma tirinha. Um pecado inevitável aos homens, e, a algumas mulheres também, tenho irrefutável certeza.

A pele alva demonstrava a preocupação com os perigos do Sol. Não era de ir muito à praia, dava para ver. Os ombros não muito largos continham braços finos e estes carregavam mãos de-li-ca-da-men-te bem cuidadas. Unhas impecáveis. O rosto continha um desenho clássico das européias, porém o conteúdo era um misto de etnias. Lábios em carne excessivamente vermelha, apetitosa. O nariz, que não era nem pontiagudo, nem muito redondo, tinha a medida perfeita. Sombrancelhas naturalmente desenhadas, sem muitos retoques. Pés pequenos, também não deixados de lado pelo seu zelo. Eram pequenos e suaves, perfilavam harmoniosamente todos os dez dedos, cinco e cinco.

Não havia como não se apaixonar por aquela mulher, por aquele corpo. Estava ali, de frente ao meu, esperando meu peso repousar junto ao seu. Senti meu suor congelar ao chegar mais perto dela. Não sabia mais o que fazer ou pensar. Possuiria aquela mulher naquele momento, naquele exato momento, mesmo sabendo que era um erro, sabendo que não devia, não, não. Não podia trair meu companheiro, minha honra, minha respeitabilidade conquistada junto à sociedade, junto à minha família. Porém aquela mulher me hipnotizava, me atraia como um imã. Seus olhos cerrados pareciam me convidar ao banquete do prazer, da inconsciência carnal e quando abro o zíper de minha calça e voo faminto àquela vagina a repousar meu p...

- Achei o outro bisturí! Vamos logo que a família está lá fora esperando o resultado da autópsia.

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a plataforma

2010-01-07T00:04:00.000-02:00

ira

Entrei na estação às oito e cinquenta e cinco da manhã. O trem chegou logo depois, às nove, em ponto. Estava cheio, mas não lotado. Entrei no primeiro vagão. Quase nunca faço isso, mas como neste dia estava com pressa, o primeiro vagão me deixaria mais próximo da saída na Central do Brasil.

Se ambientar a um vagão de trem possui seus mistérios. É como se você entrasse em um esconderijo, ou na nova casa de um novíssimo amigo. No começo se estranha, não se quer estar ali, há um enorme desconforto, aqueles rostos, aquele odor, as pessoas desconhecidas, mas em instantes se familiariza, em duas ou três estações já se está em “casa”. Naquele dia não foi diferente. Assim que escolhi o canto que em ficaria por volta de cinqüenta minutos de viagem, comecei a perceber as pessoas em minha volta. Uma senhora enrugada com cara de evangélica, uma moça de cabelos crespos com cara de empregada doméstica, uma criança em pé com sua mãe também em pé, um rapaz branco com cara de quem olha outras pessoas tentando advinhar quem são aquelas pessoas para quem ele olha, mesmo sabendo que as pessoas o olham pensando quase a mesma coisa que ele pensa advinhar.

Havia um grupo de jovens, mais ou menos em cinco, ou seis. Um deles usava a camisa do Flamengo. Eu não sou Flamengo. Jovens negros, mulatos e mestiços, não haviam brancos, ou brancos tão brancos quanto o rapaz branco que olhava as pessoas tentando advinhar quem elas eram. Falavam alto, gritavam gírias. Havia um incomodo geral naquela parte inicial do primeiro vagão das nove horas. Se comunicavam, os jovens, quase que em um dialeto, não dava para entender direito o que diziam. Riam, brincavam sobre quem tinha ido a tal baile, onde o bicho pegava, onde o couro comia. Comecei a ficar com medo. As pessoas naquela parte do vagão também estavam. A senhora com rosto enrugado, a moça de cabelos crespos, o rapaz branco, a mãe em pé com a criança em pé, porém a criança em pé não tinha medo, não sabia muito bem o porquê ter medo.

Uma parte do grupo se espalhava recostado na parede que fazia divisa com a cabine do maquinista. Alguns sentados, alguns em pé. E o medo contido daquelas pessoas. Porém incontido em seus olhos, em suas expressões. Os jovens brincavam, se sacanavam e os outros passageiros com as iris e feições de descontentamento, de "vou trabalhar e essa algazarra". Porém havia um detalhe interessante nesse grupo... quase todos carregavam vassouras amarradas umas às outras, como um enorme pacote, e que tomavam grande espaço do primeiro vagão do trem das nove horas. A composição estava cheia de pessoas, de sentimentos e de vassouras. Nem todos exatamente nesta mesma ordem.

Quase que fluidamente a sensação de desconforto e medo com aqueles jovens foi se dissipando pelo vagão. O rosto enrugado da senhora continuou enrugado, mas sem aquele pesar de chateação. Os cabelos crespos da suposta empregada doméstica continuaram onde estavam, mas um sorriso em seus lábios começou a brotar ao ouvir as histórias dos garotos que iriam ao Centro vender suas vassouras. As vassouras tiveram um efeito amenizador impressionante. Não sei porque as mesmas vassouras não clareiam o medo histórico pelas bruxas. Cheguei também a sorrir das piadas do rapaz com a camisa do Flamengo, apesar de não gostar do Flamengo. O ar pesado e tenso dava lugar a uma descontração que já contagiava o primeiro vagão do trem das nove horas da manhã.

Engenho de Dentro. Metade do trajeto já tinha sido percorrido, outra metade faltava para o despejamento de todas as pessoas ávidas por chegarem aos seus trabalhos. Os jovens vendedores de vassouras continuavam a contar suas histórias. Porém algo aconteceu. Um deles, talvez o mais velho, e que estava sentado no chão do vagão e vestia a camisa do Flamengo, puxou um cigarro e o acendeu. Obviamente que um novo desconforto ocorreu entre os passagerios, inclusive comigo, mas o próprio aferrecimento do medo inicial acabou por tonar a cobrança por fumar em um lugar fechado um tanto amena. O jovem vendedor de vassouras com a camisa do Flamengo poderia fumar naquele local. Ninguém iria tomar satisfações por aquele ato hostil. Não mais. Tudo ficaria na mesma, até o final da viagem, na mesma tranquilidade recém conquistada.

Mas em um repente uma voz brava e diretiva bradou: "-Apaga esse cigarro!""-Você está vendo alguém fumando dentro do trem?". Todos olharam para a direção de onde vinha a voz. Um homem. Um homem branco, tão branco quanto o jovem branco que tentava advinhar quem eram as pessoas pelas feições. Só que este homem era mais velho do que o jovem que ali perto estava. O homem que acabara de acabar com a recém tranquilidade conquistada era de meia-idade, talvez ciquenta e três anos, cinquenta e quatro... Cabelos ondulados grisalhos, rosto conservado. Usava uma jaqueta de couro preta, relógio e cordão de ouro. Não sou ourives, mas tenho certeza que eram de ouro. Ouro do tipo 23 quilates, estilo bicheiro.

No momento em que aquele homem branco de meia idade gritou, todos olharam. E viram que o mesmo portava uma arma de fogo, uma arma alojada dentro daquela jaqueta de couro preta. Seu grito soou ao jovem branco observador como um "-Se você não apagar essa porra desse cigarro, eu atiro!". O medo voltava a se instaurar naquele vagão. Mas era uma medo diferente. Era um medo travestido de raiva. Uma raiva confusa. Raiva do homem branco, do jovem negro, do cigarro, das vassouras ou da camisa do Flamengo? O medo voltou, o medo não... o ódio. O rapaz negro com a camisa do Flamengo apagou o cigarro e pediu desculpas. Continuou a brincar com os outros rapazes uma brincadeira envergonhada. Os passageiros olhavam para o homem branco com olhares de reprovação. A senhora enrugada, a moça de cabelos crespos, a mãe e a filha em pé, o rapaz branco. Todos. Todos sabiam que ali dentro havia uma arma e havia um ódio, ou ódios. Mas por incrível que pareça a principal raiva, ou medo, não era da arma em si e sim do homem branco de meia idade e seu senso de justiça injusto.

O homem branco de meia idade com cordão de ouro falava com alguém, no rádio de seu celular, que estava tudo tranquilo, que a situação já estava "controlada". Ninguém sabia quem era aquele homem, não havia uniforme, distintivo, identificação, só havia uma arma dentro da jaqueta de couro. "Só pode ser policial", pensou o jovem branco que tentava advinhar as pessoas pelas feições e pelas roupas. Poderia ser um segurança a paisana da empresa exploradora dos trens urbanos. Poderia, mas ninguém sabia. Ninguém mais. Porque ali havia uma arma de fogo e um ódio, ou ódios. Só se sabia que aquele homem branco não vendia vassouras e não vestia a camisa do Flamengo, mas talvez fosse Flamengo.

A viagem continou, intranquila, até o seu final. Os jovens vendedores de vassouras brincando envergonhadamente, os passageiros olhando para o homem branco, o homem branco não olhando para ninguém, só espelhando seu senso de ordem imposto por uma arma de fogo. O medo e o ódio estavam estampados nas rugas do rosto, no branco do olho, no fiapo da vassoura, na unha do pé, no redomoinho do cabelo. Estavam.

O trem chegou. Todos desembarcaram ao mesmo tempo. Para as saídas da estação. Na mesma plataforma caminhavam o jovem com a camisa do Flamengo, a velha com rugas no rosto, a mãe e a filha, a moça de cabelos crespos, o jovem observador, o homem branco armado. Tudo caminhava na mesma plataforma.

Tudo e todos.

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o reluzir da faca

2010-01-07T00:03:00.002-02:00

gula

A sala estava pronta. Com aquele verde que poderia ser reconhecido em qualquer lugar do mundo. Rabada com agrião. Todos em volta daquele corpo, daquele ser. Todos pensando em cortes precisos. Suturas finas. Maminha. Procedimentos perfeitos. O corpo pesado friccionava suas costas na mesa cirúrgica, fria, apesar do acolchoado. Costelinha. O médico com sua máscara, também verde. Agrião, de novo. Traçava os pontos onde o bisturi iria transpassar. Chuleta. Cento e trinta e um quilogramas de massa: músculos e gordura, muita gordura. Torresmo. Enfim, banha a beça. O paciente com seus olhos lacrados pelo adesivo hospitalar não fazia ideia que suas entranhas brilhavam expostas a um pequeno conjunto de pessoas estranhas a ele, e às suas próprias entranhas. A cirurgia não era somente para reduzir seu estômago, mas também fora necessária para a retirada de todo aquele abcesso adiposo, que destruía e obstruía todo aquele grande volume humano jogado sobre a tábua de cortar pessoas. O pequeno instrumento já tinha realizado seu trabalho e agora já poderíamos avistar as nuances do estômago. A víscera se encontrava amplamente estendida. Intestinos, fígado, lasanhas, pernis, lombos e linguiças. Carne e desejo ao mesmo tempo. Uma pinça com dentes e um lacre moderam o órgão digestivo do indivíduo. Feijoada. Um pequeno filete de sangue escorria após o parcial fechamento da víscera. Coca-cola. A gordura lipoaspirada. Aquele tecido amarelado e suas gotículas grudentas. Picanha. O fechamento minucioso daquele enorme ventre e tudo que nele havia. Porém uma agitação incomum se iniciou. O paciente parecia tentar acordar. Se mexia. Inquieto. Os olhos tentavam abrir. A equipe preocupada gritava pelo anestesista que já havia saído da sala fazia tempo. A linha cirúrgica unia as duas partes separadas do eloquente abdomem. Bobó de camarão. A sudorese e o aumento dos movimentos do paciente preocupavam a equipe. Ele poderia levantar-se a qualquer momento. E nada do anestesista reaparecer. Os engates da pele revelavam as dobras e excessos de alguém que não tinha pudor das delícias da vida. Dobradinha. De repente os olhos se abriram. Ergueram-se. Junto com os olhos, o pescoço. Quem eram aquelas pessoas? Aquela faca. O olho e a faca. E neste momento o médico não vê outra saída. Vai enfiar novamente aquela lâmina aguda naquele corpo e dirá que houvera uma complicação durante a operação. Estava cansado, não queria refazer tudo novamente, recosturar aquela banha nojenta. O homem recém acordado percebia a intenção no olhar daquele sanguinário doutor cirurgião. Não havia escapatória. Sua última ação em vida foi ver o brilho daquele bisturi com cheiro de morte vindo em sua direção.

E no momento em que a ponta afiada risca novamente a pel...

-Benhê! Acorda! Acorda! Isso é um pesadelo! Acorda que amanhã temos aquele rodízio de frutos do mar que você a-do-ra!

E o homem absorto de alívio, enxuga o suor, refaz-se do susto, e volta a pensar nas delícias que lhe esperam no dia seguinte. "Viva o bom apetite", pensa ele. Viva.

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tortura

2010-01-07T00:02:00.001-02:00

avareza

Fora criado sem os pais.
Viveu sob as maiores privações.
Crescera em um orfanato.
Sempre fora calado.
Quieto.
Tímido.

Desenvolveu uma defesa infalível, para ele, e contestável, para todas as outras pessoas.
Tinha a absoluta certeza de que a melhor saída contra as agruras do mundo era:
O egoísmo! O mundo e as coisas tinham que ser suas, só suas, e de mais ninguém.
O egocentrismo e a autopiedade também faziam parte de seu armário, quase sempre vazio, de sentimentos.

Não tinha amigos.
Não tinha irmãos.
Não tinha pretensões.
Não tinha amores.

Só havia rancores.

A única coisa que restou, ao que parece, fora um lápis.
Somente um lápis.

Uma vez a diretora do orfanato disse que a pessoa que havia lhe levado àquele lugar, anonimamente, dissera que o único presente que sua mãe tinha lhe deixado em vida, era um lápis.
Lápis capeado de preto, e ponta de grafite comum. Só. Somente.

O único sentimento bom que detinha era algum gosto para a escrita. Escrevia, escrevia sempre, escrevia errado, escrevia mal, escrevia mau, mas escrevia. Desenhava sua letras tortas e derramava seus erros gramaticais em qualquer superfície. Era o seu único elo com o mundo. Sua oferta.

No resto...

Fechava as mãos nos bolsos.
Fechava o peito nos botões.
Fechava o olhar nos cílios.
Fechava o coração na garganta, seca.

E fecha este texto agora, porque não quer mais gastar seu lápis.

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Gusano e Helminto

2010-01-07T00:01:00.005-02:00

preguiça

Ele era o mais novo em uma famíla de quatro pessoas. Mãe, pai, filho e filho. Um casal de filhos homens. Nasceu com a expectativa e os mimos que sempre cercam a todos os rebentos caçulas. Com ele não foi diferente. Recebeu os dengos e cut-cut's que qualquer criança recém-nascida, e mais nova que o primogênito, receberia. Seus pais tinham dúvidas a que nome chamar o menino, porém o pai tinha decidido que daria um nome diferente àquela criança, um nome marcante, algo que intuitivamente se referiria à personalidade do varão mais novo daquele núcleo familiar.

Nenhum dos dois progenitores tiveram uma educação formal muito prolongada, mas eram inteligentes e bons leitores. Viviam com simplicidade, porém sem deixar faltar nada para eles e para os filhos. A mãe gostava de biologia e veterinária, porém sem ter se especializado ou feito a graduação na área. Só tinha estudado até o antigo segundo grau. Lembrava ter visto um nome que havia lhe chamado a atenção em um desses livros didáticos, mas não teve a curiosidade para pesquisar seu significado, somente sabia que tinha gostado do nome: Gusano. Apresentou-o ao marido que prontamente deu seu aval: "-É isso, está escolhido, Gusano será o nome de nosso filho".

Gusano foi uma criança estranha. Com comportamento arredio tinha dificuldades em fazer amizades. Levaram-no a um especialista que verificou que o pequeno ser não tinha nenhum comprometimento neurológico ou afins. Alertou aos pais que talvez o excesso de zelo pudesse ser o causador de tal distúrbio no convívio social. Os pais não deram ouvidos ao comentário do médico. E o comportamento do pequeno Gusano continuou a alarmar a família, menos os pais do menino. Não se dava com os primos, odiava o irmão mais velho, era lento, troncho, gordo, lerdo, não brincava com nenhuma outra criança, a não ser para dizer que estava sendo sacaneado e automaticamente ser protegido pela mãe aflita pelo bem viver de seu garotinho.

Toda sua infância foi vivificada dessa forma, sem alterações significativas ou nuances mais surpreendentes. Quando estava pré-adolescente, seus pais, mais preocupados com sua situação, resolveram levá-lo novamente a outro especialista, porém neste caso o problema era de uma natureza diferenciada. Gusano tinha um pênis extremamente pequeno. O doutor especialista neste tipo de assunto tranquilizou os pais. "-Isso é normal para a idade dele, daqui a pouco cresce". Realmente cresceu. Um pouco.

Quando entrava para a vida adolescente Gusano descobriu o instrumento que transformaria toda a sua vida, e de certa forma a vida de seus pais e irmão mais velho. O já não mais pequeno rapaz descobrira um aparelho chamado... videogame. Todos os seus desejos se encontravam naquele singelo aparelho. Não necessitaria mais dos conselhos inúteis para que saísse de casa, para que fizesse amigos, para que jogasse bola ou então procurasse menininhas para beijar. Aquele aparelho era a solução para seus problemas. Nunca mais teria que falar com ninguém, nem com seus pais (tinha gratidão por eles, mas achava-os chatos). Tinha ojeriza a seu irmãos mais velho, que por sinal adorava uma rua.

O videogame continha tudo. Era seu universo particular, oferecia desafios intelectuais, oferecia punhetas para a Lara Croft, ali estava tudo, absolutamente tudo. Além desse aparelho também havia o computador e seus jogos on-line. Conhecia e conseguia "virar" todos os jogos, simplesmente todos. Transformou-se em um expert, muito provavelmente era melhor do que muitos profissionais de jogos, mas seu interesse não era ganhar dinheiro. Seu interesse era somente jogar. Jogar.

Conhecia todos os jogos. Todos. Counter Strike. Age Of Empires. Need for Speed. The Sims. GTA. Call of Duty. Final Fantasy. Gran turismo. Half Life. Medal of Honor. God Of War I, II e II. FIFA Soccer. Resident Evil 4. Diablo III. Final Fantasy XII. Final Fantasy VII. Daxter. Patapon. Ratchet & Clank Size Matters. Tekken Dark Resurrection. Final Fantasy Tactics. Medievil Resurrection. Castlevania X: The Dracula Chronicles. Metal Gear Solid: Portable Ops. GTA Vice City Stories. Guitar Hero.

Porém algumas pressões começavam a incomodá-lo. Os pais travavam uma árdua luta para que seu filho mais novo estudasse para poder se graduar em uma universidade pública. Gusano relutou. Mas a pressão foi tanta que não resistiu e passou a frequentar um cursinho pré-vestibular comunitário. O preço era barato. Outra pressão era para saber quando o rapazinho iria aparecer com sua primeira namorada em casa. Esse tipo de comentário começou a irritá-lo ainda mais. Foi quando o segundo grande evento na vida de Gusano aconteceu, depois do videogame obviamente.

Helminto. Helminto era um rapaz lindo. Cabelos cacheados, olhos de esmeralda. Ganhara o nome quando a mãe, empregada doméstica analfabeta perguntou ao médico o que seu nono filho, também caçula, tinha. "-Helminto", ele respondeu. Foi ao cartório registrar a galela criança e com a ajuda do escrivão deu-lhe o nome.

Não poderia haver no Universo, o real, duas almas tão parecidas. Dispunham do mesmo gosto. Do mesmo pensamento, que era pouco, mas que fazia suas mentes trabalharem, pelo menos enquanto jogavam seus games eternos. Se apaixonaram perdidamente. A família, a princípio, se incomodou com a relação não usual em seus meios, mas logo percebeu que aquelas almas se completavam. E a conjunção se deu. Dias e noites, os dois juntos. Jantavam juntos. Riam juntos. Comiam juntos. Dormiam juntos. E obviamente, jogavam juntos. Gusano e Helminto eram uma dupla e tanto. Viraram inúmeros jogos, bateram recordes não computados em apenas uma semana. E a vida corria. Eram somente os dois, o resto que se danasse. Não trabalhavam. Não compravam Coca-Cola. Não falavam com a família. A eterna cena naquela casa era observar Gusano e Helminto, lado a lado, em frente à tela do computador ou jogando o mais moderno videogame do momento.

Não podiam sair da caixa brilhante, nunca. Não podiam arrumar o quarto. Não podiam tirar os pratos. Não podiam lavar as louças. Estudar? Pouco, somente e devido às pressões familiares e sociais. Mas o que realmente importava para Gusano e Helminto era o jogo, os games, o computador, o videogame. Todas as outras coisas eram grandes bobagens.

E a vida assim se desenhou. Continuaram a viver juntos na casa dos pais de Gusano. Aquele casal poderia viver ali séculos, desde que houvesse um computador e um Playstation III. A muito custo Gusano conseguiu se formar. Helminto, algum tempo depois, também finalizou sua graduação, em comunicação. Decidiram sair da casa dos pais de Gusano e também saíram da cidade em que tinham nascido. Fugiram e nunca mais nada se soube sobre o paradeiro dos dois homens. Nem os pais tiveram notícia alguma sobre os queridos filhos.

Os anos correram e muitos descendentes nasceram depois daquela época passada. E um sobrinho de quarto grau, oriundo do casamento do irmão mais velho de Gusano, decidiu saber mais sobre seu antigo tio e sua história perdida. As lendas sobre Gusano perseguiam a família. Começou a pesquisar pelo sobrenome e descobriu meio que por acaso que o tio distante havia morado em uma cidade próxima de onde toda a família tinha nascido. Coberto de curiosidade decidiu procurar mais informações sobre o antepassado e descobriu que tinha sido casado com um homem chamado Helminto. Obviamente que os dois já estavam mortos, mas a curiosidade do sobrinho era tanta que conseguiu localizar onde o tio perdido tinha sido enterrado. Porém não encontrou nada relacionado a Helminto.

Ao chegar ao cemitério e pagar um cervejinha ao zelador de mortos, fez a proposta ao dito funcionário. Queria exumar a cova para saber mais sobre suas origens, nem que fosse para perceber as nuances dos ossos do parente até então perdido. Quando o coveiro abriu a tampa e os dois, ele e o sobrinho, olharam para a terra revolvida, tomaram um susto. A cena era surpreendente. Dentro da cova se via dois corpos, abraçados em conchinha, um atrás, com o braço na cintura do outro, e logo ao lado dos dois corpos uma outra surpresa, uma caixa com uma tela, parecia, parecia, um, um... computador! E na tela percebia-se a sombra da última coisa gravada dentro daqueles tubos de luz também mortos. E com algum esforço o sobrinho e o coveiro conseguiram identificar o que ali estava escrito: M... Mo... Mort... Mortal Kom... Mortal Kombat XVI.

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bigorna e martelo

2010-01-07T00:00:00.001-02:00

soberba

Ouço ainda os sons gritados e cuspidos arderem em meus tímpanos:

-Você é uma prepotente, arrogante, metido! Agora sei sobre sua personalidade. Sei realmente quem e o que você é e no que se transformou. De nada vai adiantar seu choro, suas lágrimas. Não, não há perdão para o que você fez. Não, não há. Não venha buscar o consolo com esse choro vil, não venha! Saia por aquela porta e por pouco não se considere meu...

Pai. Meu pai me disse essas palavras, a pouco, a poucos instantes. E entre as lágrimas realmente ensaiadas e o rubor do rosto ao contato com os fonemas daquelas palavras ácidas, meu desejo mais íntimo e verdadeiro era poder dizer a ele...

-Ah, vai se danar!

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Vem aí os "7 pecados literais"

2010-01-03T00:07:00.002-02:00

Dia 7 de Janeiro de 2010

será lançada no

Palavras Sobre Qualquer Coisa

nossa nova secção:

7 PECADOS LITERAIS

Um pecado, um texto.

Não percam!

Com certeza você nunca vai se divertir tanto com seus pecados,
sem culpa...

Te espero cheio de ansiedade
(ainda bem que esse não é pecado,
ainda).

Besos.

Don't cry for me...

2010-01-01T01:42:00.007-02:00

Estamos aquí para aclarar que él mentor deste sítio de la web, Dom Vinícius Silva, no está en solo brasileño.

Dicen que se encuentra en tierras platinas bailando tango con su amada.

Creemos que pronto se vuelva a premiar nosotros con sus dulces, hermosas y reconfortantes palavras.

No hay más detalles acerca este misterioso informe.

Besos.

2009-12-31T23:59:00.008-02:00

Quarta-Feira

02:14

Não tomo remédios para dormir.

Prefiro ser um insone saudável. Meus pais carregam, há tempos, o vício dos comprimidos. Apesar de todos esses anos de noites em branco e cores, belas películas (algumas não tão belas), poemas e alguns filmes pornôs, não adentrei ao mundo dos narcotizados por princípios ativos que levam ao sono irresistível e acachapante. Talvez eu seja burro. Minha qualidade de vida deveria estar bem melhor se me utilizasse deste expediente.

Mas começo a escrever esse diário, e esse prefácio, pelo grande mal que as noites de não-sono vêm me causando. E pelas desencontradas explicações médicas que tenho recebido. Algo estranho acontece. Nos dias seguintes às noites de não-sono ou de pouco sono, parece que me transformo em outro sujeito, um outro ser, com uma outra perspectiva e outros olhares. Sei que vocês poderão pensar em todos os efeitos que a supressão do sono pode causar em um ser humano, mas o que falo é de algo diferente, uma sensação que não consigo explicar. Acho que hoje não é um bom dia para falar nisso. Mas sinto que há algo grandioso pela frente, uma jornada com data e acontecimentos marcados para seu começo, ou fim.

Só digo da desconfiança de que algo grave possa estar acontecendo comigo e que a escolástica médica ocidental talvez não consiga dar conta. Não consigo sonhar. E não tenho memórias da última vez que consegui fazê-lo. Isso. Sonhar. Ou mesmo pesadelos. Nada. Nadinha. Este não-acontecimento tem me deixado preocupado. Mas de qualquer jeito deve ser coisa da minha cabeça.

Agora tentarei dormir.

Até.

amo tu

2009-12-30T00:01:00.008-02:00

Amo tu. Perto ou longe. Com raiva ou amoroso. Poeta ou medroso. Amo tu. Com tuas pernas fortes. Teu cantar errático. Tua mania de magreza. Amo tu. Junto e inteira. Amo tu calada ou falando besteira. Odeio odiar o teu ciúme. Amo amar a tua falta. A tua saudade. Amo tuas lágrimas à toa. Amo teu sorriso grande. Sorriso muito grande. Amo tuas sardas. Amo tua cintura. Teus seios. Amo teu pé feio. Amo tu do jeito que te posso amar. Amo tu com minhas falhas e grosserias. Amo tu com minha ácida picardia. Amo. Amo tu sim. Amo. És minha infinita companhia. Amo tu como nunca. Amo tu como nunca tinha aprendido amar a ninguém. E tu és a pessoa que me contém. Amo tu. E agora não há mais nada ou palavras que me vêm. Então o que digo e vai mais além: Amo tu como jamais amei alguém. Amo tu.

(para Carla Juliane de Lemos Oliveira)

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A look - The Fab Four (Beatles)

2009-12-22T16:11:00.001-02:00

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*Imagens obtidas em qualquer pesquisa rápida pela Net

Hoy Como Ayer*, por Omar Urán

2009-12-17T22:15:00.013-02:00

El descubrimiento de la verdad
Sangra sobre la tierra el amor aniquilador.
Del alma huye un primitivo sueño albergado.

Hablar del cariño, de la amistad, del amor,
Nos llevan insito a hablar de lo mismo:
De la fuerza que construye un proyecto,
De la voluntad por permanecer en el camino
Desandando pasos y descubrir
Que nuestros deseos infantiles
Eran posibles.

Una promesa del futuro
El mañana flyue de la sangre
Y en secreto la historia guarda.

Llevar en silencio lo que fue proclama
Morder los labios por no gritar la rabia.

Hoy, como ayer,
Un guerrero solitario
Se percibe en la batalla.
Buscando coraje entre sus heridas
Haciendo digna la memoria de sus muertos.

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*Poema publicado no livro "Memorías Del Alma Etérea - Ucrónicos Poemas" de Faber López & Omar Urán, Medellin, Colombia. Publicação Própria, Junho de 2003.

Omar Urán é sociólogo e investigador urbano-regional, colombiano de Medellin, também é um dos colegas mais brilhantes que já conheçi na Acadêmia. Excelente companheiro de doutorado no IPPUR/UFRJ.

Fragmentos de Frida Kahlo

2009-12-16T12:54:00.003-02:00

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*Imagens obtidas em qualquer pesquisa rápida e criteriosa pela Net

Vem aí os "7 pecados literais"

2009-12-15T00:07:00.002-02:00

Carta II

2009-12-10T10:17:00.005-02:00

Minha família são meus filhos. Eles são tudo pra mim. Mas não
posso, não consigo ficar perto deles. Acho que a farra foi nos
afastando. Não somos inimigos, mas sinto falta deles.

Quero dizer... estou chegando perto dos 50 e quando eu
José Raimundo de Souza* tinha 21 anos, fui pai pela primeira
vez. Eu tinha tantos sonhos com meus filhos. É... a vida do
dia-a-dia, a farra, acabaram me deixando sozinho. Não é mole
não. Vida, vida complicada...

Agora você vê o que aconteceu... Fui para o segundo casamento,
e depois para o terceiro. Quer dizer, perdi todos os meus sonhos
de 21 anos, e hoje, com 50 anos... netos! É... não é fácil, mas não
é fácil mesmo!

Hoje tenho minha neta do meu segundo filho do meu primeiro
casamento. O que a vida fez comigo, ou, o que eu fiz com minha
vida? Arrumei uma filha com meu segundo casamento e três
filhos com o terceiro. E este terceiro casamento me deu até
cadeia!

Quer dizer... com quase 50 anos não é fácil, mas aí na vida
têm coisas que vem para o bem, como o SERH. Conheci homens
com o mesmo problema que eu tive na vida. E vamos trocando
palavras das nossas vidas, e isso só me fez bem. E este SERH só
levantou meu astral**.

*Nome fictício.
** Carta revisada por Vinícius Silva.

Carta escrita de maneira espontânea por um beneficiário do SERH -
Serviço de Educação e Responsabilização de Homens Autores de
Violência de Gênero, ao final dos encontros realizados pelos grupos
de reflexão.

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Auto da Alegria - Teatro

2009-12-04T19:50:00.009-02:00

Texto e direção: Luis Fernando Bruno Quando: de 14 de novembro a 27 de dezembro - sábados e domingos às 17h Onde: Teatro dos 4 - Shopping da Gávea - Rua Marquês de São Vicente, 52, segundo andar, Gávea

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1948: O Ano da Iluminação de Samuel Beckett - Teatro

2009-12-03T21:14:00.006-02:00

"Um espetáculo que celebra o caso único de um gênio que no espaço de alguns meses criou quatro obras-primas eternas: os romances Molloy, Malone Morre e O Inominável e a peça Esperando Godot. Roteiro e Direção de Atores: Leonardo Thierry. Direção de Espetáculo: Malu Cotrim. Elenco: Milton Soares, Thiago Carvalho, Hugo Lobo e Leonardo Thierry.

Em cartaz às quartas e sextas-feiras às 20:00 hs na Livraria Baratos da Ribeiro, rua Barata Ribeiro, 354, Copacabana, pouco antes da esquina com a rua Siqueira Campos, perto do metrô.

Telefones: 2549-3850 e 2256-8634. O espetáculo é um evento promovido pela livraria. Não há bilheteria. Reserve por telefone os lugares que quiser.

Você é nosso convidado".

Thiago Carvalho

http://www.orkut.com.br/Main#Profile?uid=15940446966582088634

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5 cenas "olímpicas"

2009-12-01T08:55:00.008-02:00

Em homenagem à nossa cidade, agora olímpica,
e aos anéis que representam os jogos e a paz,
mostro 5 cenas de como nossa cidade e estado estão se preparando para receber o mundo
e as Olimpíadas.

Fonte: http://gritodanacao.wordpress.com/2008/04/26/

Fonte: Foto: Marcelo Mora/G1

Fonte: Foto: AP/Eduardo Naddar

Fonte: Waleska Borges - O Globo e G1

Fonte: Foto: AE/www.band.com.br

Legendas da sequência de fotos, de cima para baixo:

1 -Acidente com trens em Japeri fez 18 feridos leves, dizem bombeiros
http://g1.globo.com/Noticias/Rio/0,,MUL1347207-5606,00.html

2 - Fraudes em licitações no Rio passam de R$ 20 milhões, diz polícia
http://g1.globo.com/Noticias/Rio/0,,MUL1366441-5606,00-FRAUDES+EM+LICITACOES+NO+RIO+PASSAM+DE+R+MILHOES+DIZ+POLICIA.html

3 - 33 mortos no Rio de Janeiro
http://g1.globo.com/Noticias/Rio/0,,MUL1349884-5606,00.html

4 - Mulher baleada e morta, filha de 11 meses é atingida em seu colo
http://g1.globo.com/Noticias/Rio/0,,MUL1355495-5606,00-MAE+MORTA+POR+BALA+PERDIDA+NA+PENHA+E+ENTERRADA.html

5 - Helicóptero da PM é derrubado no Rio de Janeiro
http://g1.globo.com/Noticias/Rio/0,,MUL1345097-5606,00-POLICIA+SABIA+DE+ATAQUE+AO+MORRO+DOS+MACACOS+DIZ+SECRETARIO+DE+SEGURANCA.html
http://g1.globo.com/Noticias/Rio/0,,MUL1344863-5606,00-NUNCA+VI+TANTO+TIRO+NA+VIDA+DIZ+MORADORA+DO+MORRO+DOS+MACACOS.html

E para encerrar a demonstração de como nossa cidade e estado são seguros para nos próximos 5 e 7 anos receberem uma Copa do Mundo e uma Olimpíada, vamos ler e nos sentir aliviados com a incrível fala e descoberta de nosso secretário estadual de segurança pública, José Mariano Beltrame:

"O Rio de Janeiro não é violento, diz secretário de segurança do estado"

Fonte: http://www.imprensa.rj.gov.br/SCSSiteImprensa/detalhe_foto.asp?id=16961#

http://g1.globo.com/Noticias/Rio/0,,MUL1367643-5606,00-RIO+DE+JANEIRO+NAO+E+VIOLENTO+DIZ+SECRETARIO+DE+SEGURANCA+DO+ESTADO.html

Também não podemos nos esquecer da morte do coordenador do AfroReggae, Evandro João da Silva, e da incrível atuação de nossos policiais militares:

Fonte: http://oglobo.globo.com/rio/mat/2009/10/21/pms-liberaram-bandidos-responsaveis-pela-morte-de-coordenador-do-afroreggae-770062691.asp

Boa sorte população do Rio, boa sorte!

Viva nossa cidade olímpica!

Fonte: http://pombosemasa.wordpress.com/

Que os deuses olhem por nós!

Besos.

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Vem aí os "7 pecados literais"

2009-11-30T00:07:00.004-02:00

Dia 7 de Janeiro de 2010

será lançada no

Palavras Sobre Qualquer Coisa

nossa nova secção:

7 PECADOS LITERAIS

Um pecado, um texto.

Não percam!

Com certeza você nunca vai se divertir tanto com seus pecados,
sem culpas...

Te espero cheio de ansiedade
(ainda bem que esse não é pecado,
ainda).

Besos.

This is it

2009-11-29T01:32:00.011-02:00

"This is it" (2009)

Documentário

Direção: Kenny Ortega

Assim que ouvi a notícia sobre a morte de Michael Jackson fui tomado por um saudosismo e uma imensa sensação de perda, mesmo a quilômetros de distância e sabendo que minha existência era completamente ignorada por ele.

Acho que meus sentimentos ficaram demonstrados no post que fiz no dia de sua partida, o Good Bye, Michael!. E depois de sua morte surgiu em mim uma pergunta que não queria calar, "-Por que esse cara morreu?". Tinha a exata noção de que o mundo havia perdido um de seus grandes artistas.

O mais incrível após à morte de Jackson é que apesar de todo o sensacionalismo da mídia e de algumas declarações infelizes e absurdas de alguns de seus familiares, todas as homenagens e imagens relacionadas a Michael foram de extremo bom gosto e rara sensibilidade.

Um paradoxo interessante veio à tona com sua ausência. Tudo o que era bizarro e grotesco em sua vida pessoal pareceu se transformar em demonstrações públicas emocionadas e sinceras por sua morte. A cerimônia-show (ainda tenho dúvidas se havia um corpo dentro daquele caixão banhado a ouro) foi o exemplo dessa inesperada dose de bom senso de sua família e da própria mídia, e o desfecho com a linda e triste fala de sua filha foi a prova do respeito pela dor de sua perda. Equilibrio que notadamente faltou em toda vida privada de Michael.

Outra promessa não confirmada de freak show foi o documentário produzido logo após à morte do rei do pop. Registro com os ensaios da útima turnê de sua carreira, o comentado This is it. Mais um erro por parte de quem acreditou que o filme iria explorar o lado canhestro do cantor e que somente serviria para faturar mais alguns milhões de dólares com sua morte, milhões que de fato foram arrecadados com a venda dos bilhetes. Admito que caí na balela de que o filme só ficaria em cartaz por duas semanas nos cinemas do mundo inteiro, e com um mês de antecipação garanti o meu ingresso e o de minha noiva, com a companhia posterior de meus queridos primos. Sem problema.

A película é simplesmente o ensaio geral do show que seria apresentado ciquenta vezes em Londres, nos anos de 2009 e 2010. Vemos a escolha dos bailarinos e a emoção ao saberem que participariam da turnê, vemos a tecnologia, vemos o diretor, os figurinistas, o diretor musical, a banda, as coreográfas e vemos... Michael Jackson! Talvez o mais próximo que um fã comum possa ter chegado.

O filme mostra uma pessoa frágil, magra, muito magra, mais ainda assim um artista completo e com todas as possibilidades de proporcionar um grande espetáculo. Preocupado com os arranjos, notas e acordes de suas canções. Tímido, extremamente tímido, porém muito educado, mesmo quando o som não estava bom ou o "retorno" estourava seus ouvidos. Michael tinha sempre um "God bless you" quando recebia um elogio ou um carinho de sua equipe.

E a pergunta vem: "- Michael ainda era o mesmo?". Bom, para um homem de ciquenta anos e com uma saúde sabidamente fragilizada, sim, Michael ainda era o mesmo. Em muitos momentos é notório que estava se poupando nas coreografias que sabia de cor, e que estava segurando a voz em algumas canções, ele mesmo admitia "-Isso aqui é um ensaio gente... e ensaio é para errar mesmo". Demonstrou ser atencioso com as pessoas e preocupado com os problemas ambientais de nosso planeta, mesmo que essa preocupação possa se mostrar de uma maneira um tanto superficial.

This is it é simples, elegante e sincero ao lidar com um marco do século XX. Talvez vocês possam estar pensando: "Esse cara é fã dele mesmo!". Sou, sou mesmo, e ao fim da exibição de This is it comentei aos meus, "- Esse filme me deu a sensação de assistir a um show de Michael Jackson, ao vivo". Ao mesmo tempo assistir a este documentário foi a possibilidade de finalmente poder me despedir do rei do pop e exorcizar a tristeza por ele ter levado um pouco das boas lembranças de minha infância.

Depois de sair da sala de exibição não estava mais triste, apesar de algumas lágrimas insistirem em querer cair.

Good bye, Michael!

Bons filmes!

Besos.

Esta obra está licenciada sob uma Licença Creative Commons.

Ô sincero!

2009-11-27T15:29:00.005-02:00

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Sincero (Lulu Santos)

Você não pode me estranhar
Só porque eu falei a verdade
Pior seria te iludir o tempo todo
Não vejo vantagem

Você precisa entender meu jeito de te querer
Pode até não ser como você imaginou
Mas eu te quero, eu te venero
Eu te adoro, só não vou te enganar

Porque eu sou sincero
Baby eu sou sincero

Você não pode me enganar
Depois que eu falei a verdade
Pior seria te estranhar o tempo todo
Não vejo vantagem

Você precisa entender meu jeito de te querer
Pode até não ser assim do jeito que você imaginou
Mas eu te quero, eu te venero
Eu te adoro, só não vou te enganar

Porque eu sou sincero
Baby eu sou sincero
Sou sincero
Sou sincero

Besos.

OS COMEDORES DE PALAVRAS - TEATRO

2009-11-27T14:34:00.007-02:00

OS COMEDORES DE PALAVRAS

"Alguns sabem, outros ainda não... Estou em cartaz em Nova Iguaçu com o espetáculo infantil "Os comedores de palavras - Um menino, um tambor e um continente". Fiz a direção musical do espetáculo e toda a música é interpretada ao-vivo.

Adoraria poder vê-los por lá! Estão todos mais que convidados! É para crianças e todos aqueles que conservam a alma assim!

Em anexo, vai o flyer com algumas outras informações... O preço que está no flyer está errado. Com ele, as madame e os dôtô, paga só 5 Real! Teremos muitos na hora pra distribuir... Na verdade, aqueles que quiserem ir assistir, rola uma lista amiga e tudo sai na faixa! É só me mandar um e-mail que coloco o nome lá!

É isso!

Um beijo e um abraço em todos!".

Bruno Rego

http://www.orkut.com.br/Main#FullProfile?rl=pcb&uid=6207671512485977992

nervo.criatico@uol.com.br

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covarde

2009-11-22T00:34:00.014-02:00

Às 10:30h do dia 19/11/2009 tentei entrar em uma agência da Caixa Econômica Federal para assinar a escritura e o contrato de financiamento do apartamento que comprei junto com minha noiva. Fiquei preso na porta giratória. Já tinha decidido há algum tempo que não permitiria ser humilhado publicamente, quase tendo que mostrar minhas roupas íntimas (cueca) a um banco pelo qual eu iria PAGAR pelos serviços.

Após ficar preso à porta, decidi ligar para o 190. Já tinha colocado todos meus objetos metálicos na caixinha da porta, mas não tinha aberto minha mochila por saber que não sou obrigado a fazê-lo e por entender que não havia nada dentro da mochila que impedisse da porta girar, somente o dedo do segurança no controle remoto, travando-a. Falei rapidamente com a Polícia Militar (lembrando que estava na Cinelândia, Centro do Rio, e se estivesse em um bairro do subúrbio ou da Baixada, com certeza não haveria tanta presteza).

Mas algo aconteceu. Minha ante-cidadania, minha covardia de ser cidadão falou mais alto. Intimidado pela fala agressiva do segurança, pelo nervosismo da minha noiva, pelo meu medo de algo de ruim que pudesse acontecer, abri todas as abas de minha mochila, onde só continham... papéis. Papéis que provavam somente o professor que eu sou.

Passei pela porta, subi ao segundo andar da agência. Ordeiro, pacato. Subi para assinar meu contrato e PAGAR pelos serviços de assessoria da Caixa (por uma rápida pesquisa feita pela internet para saber se posso ou não ter crédito, pagamos R$ 400, 00 reais). Por incrível que pareça a polícia apareceu. Escutei o segurança dando alguma prestação de contas ao policial que queria saber o que tinha acontecido. E permaneci sentado, lá encima, ordeiro, prontinho para PAGAR pelo meu bem, como bom cidadão que sou.

Enquanto estava sentando ao lado de minha companheira, senti aquela sensação amarga na boca. Aquela vontade de tudo quebrar, de tudo gritar. E o gosto azedo das palavras que me perseguem desde aquele momento: COVARDE, COVARDE.

Algo está fora da ordem. Ou eu não mereço esse país, ou ele não me merece.

COVARDE, COVARDE.

Ainda queima em meus ouvidos.

COVARDE.

Agência da Caixa Economica Federal- Cinelândia/RJ.

Praça Floriano.

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"Por um fio"

2009-11-16T16:00:00.023-02:00

"Por um fio" - Drauzio Varella
Companhia Das Letras - 2004

Drauzio Varella, médico oncologista, ficou famoso e reconhecido por "Estação Carandiru", livro com grande repercussão nacional e que se tornou filme nas mãos do diretor Hector Babenco. E por sinal, e infelizmente, a versão cinematográfica não condisse com a qualidade da história pela qual se inspirou.

Posteriormente o médico paulista passou a ter quadros sucessivos sobre saúde pública no semanal televisivo Fantástico, da Rede Globo. Ultimamente tenho lido algumas críticas ao médico-escritor, e sua figura-literatura de alcance extremamente popular, mais pelo que se refere à sua imagem na telinha. O problema é que no Brasil ninguém pode ser popular, na verdade o termo "popular" causa ojeriza a quase todos que se considerem um pouco mais letrados ou que se classifiquem como "formadores de opinião".

De qualquer forma Drauzio é um observador sensível e atento, e sua curta obra literária demonstra a busca por uma humanização em uma área onde, de forma inusitada e espantosa, há uma excedente mecanização de procedimentos. Qual é esta especialidade? A medicina, especialmente a clínica. Talvez haja uma explicação histórica e contextual para essa desumanização persistente na clínica médica em geral e especialmente em nosso país.

Primeiramente a medicina se associou à consagração da ciência no período que denominamos como "modernidade". Onde na passagem do século XIX para o século XX, as ciências alcançaram o status de objeto mais próximo da verdade que o homem poderia chegar. E nesta premissa científica, impregnada da filosofia cartesiana, os pacientes são meros objetos para o diagnóstico de seus males, e os médicos são os seres-sapiência que poderão aferir os medicamentos e procedimentos necessários para poder proporcionar a cura àqueles obje... quer dizer pacient... quer dizer... pessoas. Outro fator primordial para essa desumanização é o caos do serviço público do sistema único de saúde brasileiro (SUS), assim como a precariedade em quase todos os países pobres da América Latina em relação à saúde pública, onde pessoas e gado se confundem (no Brasil a saúde do gado bovino é melhor do que a saúde da população em geral), e onde médicos atuam em condições semelhantes a estados de sítio ou guerra. Humanizar o atendimento aos pacientes nestas condições deve ser realmente difícil, quase impossível, mas a tentativa dos profissionais de saúde pública também deve ser imprescindível e necessária. Um juramento foi feito antes de se jogar os canudos ao alto nas comemorações de formaturas.

Os livros de Varella indicam a tendência, observando as práticas médicas de meados do século XX até a virada para o século XXI, a uma re-humanização da clínica médica. E qual melhor tema para tratar dessa reaproximação da "ciência que salva vidas" para com a vida do que a... morte. Sim. A morte é o principal tema abordado pelo médico-autor desde seu primeiro livro, "Estação Carandiru". O importante é notar como a morte é enxergada neste processo e nas observações feitas durante a sua obra (lembrando que Drauzio também tem um livro infantil, que não li).

Em "Estação Carandiru" o primeiro movimento é o de aproximação-estranhamento às pessoas tidas como não-humanas, animais que perderam sua capacidade de viver em sociedade e que agora devem viver enjaulados, sobrevivendo como selvagens. E é diante deste quadro que surge a primeira grande questão ética levantada por Drauzio. "Por que eu deveria me preocupar com a vida e a saúde de assassinos, estupradores, ladrões e traficantes?". A primeira resposta para esse dilema vem na forma do pacto firmado ao se levantar o braço no dia da formatura e jurar defender sua profissão com a maior dignidade possível. A segunda resposta, e talvez a que seria a mais simples, mas não é, é a percepção de que aquelas pessoas são realmente humanas, e que em todas as nossas barbáries sempre existirá a possibilidade do erro, e do perdão. E que naquele momento, em pleno Carandiru, o médico-humano não deveria olhar para a ficha-criminoso, e sim para o ser-humano-enfermo. Essa é a preocupação primordial que Varella nos descreve em sua experiência no então maior complexo prisional do país.

A morte relatada neste momento é quase que inevitável (mas a morte não é inevitável mesmo?). No Carandiru a morte ou viria pela AIDS, ou pelas drogas, pelas doenças agravadas pelos dois fatores anteriormente citados, pelo assassinato encomendado, pelo assassinato por dívida ou pelo assassinato pelas mãos do Estado. Lembremos que Drauzio conheceu parte dos 111 detentos mortos pela polícia militar de São Paulo, em 1992. E foi através da morte-barbárie demonstrada no Carandiru, que o autor tentou mostrar o quanto humanos ainda somos, principalmente em nossas fraquezas e misérias, mas também nas vivas e verdadeiras histórias contadas por detentos/amigos que fez na Casa de Detenção.

A morte apresentada em "Por um fio" é diferente. E ainda continua inevitável. É a morte marcada e trazida pela doença, sem o pendor da justiça ou da injustiça. É a morte e a sua possibilidade real para ricos e pobres, assistidos ou desassistidos.

Neste livro o médico revela as histórias dos pacientes diagnosticados com câncer, quase todos em situações graves e quase sempre irreversíveis. Esta morte próxima, apresentada nas histórias descritas por Drauzio, mostra que diferente das mortes violentas, a possibilidade de perder a vida lentamente pode trazer novas perspectivas para a... vida! Sim, vida e morte caminhando juntas, como sempre foi e sempre será. É que às vezes nos esquecemos disso.

Em "Por um fio" a real sensação de que a linha final chegou traz uma interessante percepção. A morte para os jovens e para os vivos vem carregada com uma roupa quase sempre parecida. A pena. A piedade. A vitimização. O preconceito com o defunto ambulante.

A morte, encarada pelos pacientes nas histórias de vida relatadas por Varella, é mostrada como algo que pode ser uma passagem, um marco, uma chegada, apesar de não deixar de anunciar o seu eterno mistério. Mas essas histórias também não deixam de revelar as dores, os medos, as perdas, as separações. Não há outra saída. A morte é uma ruptura sem volta, ainda mais segundo nossos fortes preceitos materialistas. Mesmo assim é descrita nos relatos como algo que pode ser percebido como uma antecipação inevitável, porém sem ser transformada em uma tragédia monstruosa. A morte é a tragédia do desconhecido, mas pode ser vivificada com imensa dignidade.

"Por um fio" mantém a mesma estrutura de "Estação Carandiru": Uma introdução da experiência do autor e de qual "lugar" ele está falando. Posteriormente temos pequenas e médias histórias narradas em primeira pessoa, onde o narrador relata os "casos" de seus pacientes com suas emoções e ponto de vista pessoal. Em alguns momentos essas histórias se entrelaçam e dialogam, sempre mantendo sua temática principal, o exaurir da vida, como fio condutor das emoções e sentimentos.

E novamente a grande questão de Drauzio retorna. Qual é o papel da medicina? Qual é a função do médico junto a seu paciente? Manter a vida a qualquer custo? Ou identificar as necessidades do paciente/agente e descobrir com ele quais são suas expectativas e seus desejos para atacar/amenizar seu mal? O médico aponta a segunda opção como a escolhida por ele e demonstra que mais do que simplesmente salvar vidas, a medicina possui outra característica primordial, que é a de amenizar e diminuir a dor das pessoas. E é essa a grande questão que parece perpassar a obra do médico-homem Drauzio Varella. A grande prova do que digo e encerro, neste momento, é o emocionante relato final e familiar dado pelo autor no último capítulo de "Por um fio".

Bons livros!

Obs.: O tema abordado no livro de Drauzio poderá ser melhor compreendido ao se assistir "Um golpe do destino" (The Doctor), com William Hurt, 1991.

Obs. 2: Esta resenha/artigo pode ser publicada(o) no Portal Literal, mas precisa dos votos dos leitores. É mole, basta fazer um rápido cadastro no site, entrar em "fila de votação: artigos: Por um fio" e votar. Agradeço mais uma vez aos amigos leitores.

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2009-11-16T15:51:00.011-02:00

Observação 4:

OAB/RJ- As campanhas

Hoje estava tentando andar (torci o tornozelo) pelas ruas de Nova Iguaçu para ir ao Fórum entregar uns documentos do SERH e depois passar no Hospital, quando reparei dezenas de pessoas com camisas coloridas e números às costas, bandeiras com fotos de pessoas desconhecidas e senhores uniformizados (leia-se "terno e gravata") caminhando em bandos.

Logo pensei: "Ué, o TSE liberou a propaganda política antes do tempo?". Ledo engano, tolinho. Na verdade eram campanhas, em plena rua, tentando arrebatar votos para a nova presidência da OAB - Ordem dos Advogados do Brasil. Campanhas nas ruas? Mas só quem pode votar não é quem tem a famosa carteirinha?

Tenho um companheiro de trabalho que é advogado e que foi obrigado a votar hoje. Pelo visto o voto dos filiados à OAB também é obrigatório. Mas o que mais me chamou a atenção foi o fato de haver campanhas com um número considerável de pessoas e obviamente com um custo elevadíssimo em uma cidade média/grande como Nova Iguaçu (que não é uma metrópole). Fico imaginando o custo dessas campanhas na cidade do Rio de Janeiro, por exemplo.

Outro detalhe interessante: Segundo esse mesmo companheiro de trabalho, o cargo de presidente da OAB não é remunerado. Engraçado... então esse trabalho deve ser muito bom mesmo, muito digno, etc. Não sei não, mas acho que como não há remuneração, deve haver outros dividendos neste cargo, ou então não investir... gastariam tanto nessas campanhas. Quem sabe não pode pintar em um futuro próximo, por exemplo, uma vaguinha como deputado estadual, ou como deputado federal, ou uma presidência de tribunal aqui, outra acolá...

Bom, deixa eu parar por aqui porque não tenho dinheiro para pagar processo não...

Besos e bons advogados para esse país.

ESGOTAMENTO POÉTICO

2009-11-14T04:14:00.013-02:00

ESGOTAMENTO POÉTICO

Um rio cheio e tortuoso varreu o que havia.

Árvores, galhos, troncos,

pensamentos, alegrias,

contentamentos,

porcarias.

Agora
todas as coisas

pingam.
Uma a uma

gota

gota.

Até o bueiro das ideias novamente

transbordar.

E o odor das palavras, eca,

começar a te incomodar.

Argh!
Fedantina pesada
empestando teu
ar.

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O amor é maior, sempre

2009-11-10T20:06:00.004-02:00

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Por favor, assistam até o final!

Imperdível.

Besos.

óbvio

2009-11-02T23:51:00.000-02:00

Olhar é escolha.
E talvez por isso o óbvio nos pareça,
às vezes,
tão doloroso.

A criança pedinte, o mendigo com fome,
o filho egoísta, a doença mental,
o vício,
o desamor, a solidão,
o corpo morto, o animal indefeso,
o estalar do dedo, a falta de dinheiro,
desemprego,
o soco, o tapa, o beijo,
o homem cego, a mulher surda, o idoso obeso,
a família sem endereço,
a falta do berço,
rezar o terço,
rezar ao menos um terço,
o amigo sem apreço,
o apego.

O olhar é escolha.
E deve ser por isso que escolhi
mirar o que é de dentro e dizer essas palavras.
Por quê?

Porque neste momento,
e só neste momento.
O que consegui enxergar era
simplesmente
o
óbvio.

Óbvio?

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Mi ángel, por João Lossio

2009-11-02T23:48:00.000-02:00

Un ángel envuelto en colores blancas, iluminado, iluminando.

Paños cercam su cuello y su cuello es despampanante.

Su cuerpo es despampanante,

Sus pies son despampanantes

Su todo es un desconcierto

y sus ojos tragamme con el mar.

Pero, en verdad, es su alma que acerca todo

e reúne todo que es mio.

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J0ão Lossio é formado pelo IBMEC-RJ e atualmente é economista da Petrobras. Já foi oficial da marinha, mas aquela vida não era para ele. Canta quase todos os sambas que já se teve conhecimento. Músico, pandeirista, melodista incomparável e parceirinho da melhor qualidade. Temos ainda muita música para escrever nessa vida afora.

Pra você, por Rodrigo Viegas

2009-10-29T00:51:00.004-02:00

Recebi alguns dias atrás o email de um amigo que já contribuiu com um belo texto aqui no PSQC, o "O próprio opróbio", na secção CONVIDADOS. E não é que para minha surpresa essa mensagem veio com dois textos dedicados a mim. Não preciso nem dizer o quanto fiquei emocionado com a lembrança e pelo carinho desse amigo.

Acredito que não há melhor maneira ou forma de retribuir suas palavras do que publicizar toda a sua competência intelectual e sensibilidade, que podem ser observadas nos dois textos abaixo. O nome desse amigo?

Rodrigo Viegas

Vamos às suas palavras:

"Vinícius, Cada vez gosto mais do seu blog. As palavras têm o poder de me levar até você. Não sou de internet, de blog, twitter, orkut. Tudo o que escrevo escrevo no lápis e guardo. Mas lendo e escutando seu blog, escrevi duas poesias pra você. A primeira vai para o grande crítico desse mundo que nos cerca e do qual somos parte. Um mundo que por vezes nos sentimos encaixados e por outras nos sentimos alienígenas. Rs.

Mundo a-crítico (título dado por Vinícius Silva)

Revolvendo a merda fóssil,
Perscrutando dias escuros.
Talvez perguntareis por mim.

Filho do anunciado fim da história, das ideologias, das classes, da modernidade.

Vivendo a sociedade do espetáculo, o sinoptismo, o desencaixe espaço-temporal, a Ágora desvitalizada pelo público colonizado pelo privado.

O que outrora era pesado, fixo, tornou-se fluido, volátil.
O corpo, de rijo, saudável, virou flexível, estético.
A mente, de comparativa tornou-se relativista.
A doxa funcional e estrutural deu vez ao sistema, a rede, ao inter-relacional.
O justo deu lugar ao eficaz.

Nesse pouco admirável mundo novo, os inseguros, instalados comodamente na apatia e no hedonismo, têm apenas a atitude de atuar contra seus melhores juízos.

Débeis de vontade e desesperados ante a debilidade de seus referentes morais, enfrentam-se consigo mesmos: não são indivíduos unos, senão múltiplos e, por essa razão, seus próprios inimigos.

Teleologicamente cabe a cada indivíduo fazer constantes opções no árduo dever de criar sua auto-biografia.
Os fins já não justificam os meios. Num mundo desencantado, o vazio e a dor da desfiliação faz crescer a farmaco-danação.

Se encontrares a merda fresca,
E prescrutares dias incertos.
Pergunte por mim!
Pergunte pelo eunuco em plena apologia da ereção.

A segunda vai para o cara sensível, carinhoso, honesto e sincero. Por você ser assim, acredito que entenderá a grande dificuldade de um toque verdadeiramente sincero, de um abraço sincero.

O toque do abraço

Não me toque!
Não me abraces!
Se for só por fazer
Se for só demonstrar
Que aquilo que se dá, se recebe; aquilo que se recebe, se dá.

Não me toque!
Não me abraces!
Se não houver carinho
Se não for verdadeiro
Se não for pra me sentir
Se não for pelo prazer
Que aquilo que se dá, se recebe; aquilo que se recebe, se dá.

Não me toque!
Não me abraces!
Quando um aceno for o suficiente
Quando um aperto de mão já baste
Quando é só preciso constar
Que aquilo que se dá, se recebe; aquilo que se recebe, se dá.

Não me toque!
Não me abraces!
Se não for por mostrar que não dá pra traduzir no olhar
Se não for por mostrar que não dá pra traduzir em palavras
Se não for por mostrar que a distância
Entre aquilo que se dá e se recebe
Não mais existe
Perdeu-se na troca
Perdeu-se no toque
De um abraço
puro,
sincero,
pleno.

Um abraço puro, sincero, pleno de quem está sempre te acompanhando nas palavras

Rodrigo".

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Rodrigo, muito, muito obrigado.
Besos.

pedra bruta

2009-10-22T22:24:00.009-02:00

Meu corpo é pedra bruta.
Na verdade bruto eu sou.
Pedra é minha teimosia.
Não quebra.
Fica bruta.
Puta.

As ideias brutas vêm, surgem,
Nascem como pedras,
Virgens,
Minerais,
Misturadas à terra.

Bruta é a vontade de lançar as palavras.
Jogá-las para fora como as pedras que
Chicoteiam a superficie das águas,
Na profundidade do mundo,
No girar infindo.

Esmerilho meus sais sólidos,
Os corto,
Polindo suas arestas,
Dando contornos mais concisos,
À ideia que se presta.

Mas nem todas tornam-se preciosas.
Não é preciso.
Porque precisão não faz parte da vida de quem lhes dá forma.
Precisão só é busca.
A visão do que é lido depende da intersecção do que olha e do que é visto.

O brilho das pedras depende dos olhos que também cintilam.
A função primordial do artista é carregá-las aos bolsos,
Aos montes.
Tê-las em mãos.
Guardá-las por perto.

Porém jogo minhas pedras ao chão,
Ao mar,
E ao ar,
Para que o vento das rimas e prosas as carreguem.
Para quem delas precisar.

Meu coração é pedra bruta,
E é o que somente de mim,
Neste universo infinito,
Provavelmente
Restará.

Pedra
Bruta
Pedra
E
Luta.

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2 ANOS DO "PALAVRAS SOBRE QUALQUER COISA" ! O NOSSO PSQC !

2009-10-18T07:00:00.003-02:00

Completamos hoje nosso segundo aniversário. Obrigado aos amigos e leitores! Que ano que vem, nesta mesma data, eu esteja aqui para comemorar com vocês. Obrigado mais uma vez.

E na história percorrida nesses 2 anos, tivemos comentários e observações de pessoas importantes e famosas no cenário nacional, internacional, interplanetário e espiritual.

Duvidam?

Vamos à prova:

A mãe do autor do blog: "Ah, o blog é tão fofo, não entendo tudo o que meu fil... ops... o autor escreve, mas sei que ele é muito lindo, inteligente, charmoso e ainda parece com a mãe".

O pai do autor do blog: "Você tem como ganhar algum dinheiro com esse tal de blog?"

A namorada do autor do blog: "O blog é ótimo, e o autor superinteligente, e eu adoro a barriguinha sexy dele".

O gerente do banco do autor do blog: "Olha! Aquele cheque voltou, passe aqui na agência urgente... por sinal... seu blog é bem legal!".

Dercy Gonçalvez: "Puta que par... filh... da put... morri caralh... quê... eu não leio porra de blog nenhum..."

Arnaldo Jabor: "O autor desse blog PSQC não passa de um pseudo-intelectual-de-esquerda e que possui uma pretensa vontade de transformar a realidade desse tradicional e monstruoso complexo de inferiodade da cultura brasileira, além disso... (cortado por excesso de caracteres)".

Olavo de Carvalho: "Esse rapaz e esse blog são subversivos, tenho provas concretas de ligações entre seu autor e criador com as FARC".

Paulo Francis: "Sei que o escritor desse sítio nasceu em Mesquita... Pelo menos não foi no Piauí".

Regina Duarte: "Eu tenho medo! Não é minha gente..."

Stephen Hawking:" ..................................................".

George W. Bush: "Posso dizer que esse blog é uma forte indicação da presença de armas de destruição em massa no Brasil".

Martin Luther King: "Eu tenho o sonho de que todas as pessoas possam ter internet gratuita e ler o Palavras Sobre Qualquer Coisa".

Lula: "Ninguém segura esse país, ainda mais com essa produção intelectual tão avassaladora, o Palavras Sobre Qualquer Coisa está aí para comprovar isso, companheiros".

Ronaldo, o Fenômeno: "Depois de sair com travecos a minha segunda maior diversão é ler o blog Palavras Sobre Qualquer Coisa".

Pelé: "Olha gente, o Edson Arantes do Nascimento adora esse blog, depois de ler testes de DNA para comprovação de paternidade, é a segunda coisa que ele mais lê. Se é que vocês me entendem...".

Salvatore Cacciola: "Em minhas férias em Mônaco eu vivia lendo o PSQC. Será que na prisão aqui do Brasil tem banda larga? Se não tiver vou mandar instalar uma".

Daniel Dantas: "Eu e meu amigo Gilmar (Mendes) vivíamos comentando sobre os textos incríveis do PSQC. Estávamos até pensando em contratar este fenomenal escritor para nos... ops... minhas empresas".

Gilmar Dantas: "As decisões do STF são absolutas, e eu adoro o PSQC. Nada mais a declarar".

Rei Juan Carlos de Espanha: "!Por que no te callas... y escucha el Podcast del "Palavras Sobre Qualquer Coisa!""

Vicent van Gogh: "O Podcast do PSQC é de arrancar as orelhas!"

Beethoven: "Heim?"

Michael Jackson: "Eu fico branco de espanto quando leio os textos incríveis do PSQC. As muitas crianças lá de casa A-DO-RAM!".

William Shakespeare: "Ler ou não ler. O Palavras Sobre Qualquer Coisa é a solução".

José Saramago: "A vida é ruim. As pessoas são ruins. Tudo é ruim. E o PSQC é pior ainda".

Mulher que apanhou do marido: "Meu marido chegou em casa e me pegou ouvindo esse tal de Palavras Sobre Qualquer Coisa. Tomei uma surra! Nunca mais vou escutar essas porcarias da internet".

Homem que bateu na esposa: "Chego em casa cansado, depois de um dia inteiro de trabalho cheio de exaustividade e vejo minha mulé ouvindo obscenidades pelo cumputador. Num me aguentei e porrei ela".

Delegada que prendeu o marido que bateu na esposa: "Este indivíduo-meliante foi preso em flagrante de acordo com a Lei Maria da Penha por agressão contra sua companheira e com um agravante: impediu sua referida senhora de ler e ouvir o maravilhoso blog de poemas lindíssimos, o Palavras Sobre Qualquer Coisa. O caso indica que é coisa de 20 anos ou mais de retenção. E tenho dito".

Kim Jong-il (ditador norte-coreano): "Eu vou explodir tudo, porra! Eu vou explodir tudo, porra! Chamem o autor do PSQC, eu só negocio com ele".

Papai Papudo (querido personagem secundário do lendário programa infantil "Bozo"): "Qual é a melhor hora para ler o Palavras Sobre Qualquer Coisa???? Cinco e sessenta! (5:60)".

Roberto Justus: "Quem criou esse tal de PSQC é um incompetente, um falastrão, uma vergonha para qualquer jovem-universitário-no-mundo-dos-blogs-literários. Já se passaram quase 2 anos da criação desse tal blog e quanto ele faturou com isso? Quanto dinheiro ele ganhou com esses poeminhas? Não tem espírito empreendedor. Por isso digo, com muito pesar no coração, que o senhor idealizador deste tal de PSQC, está... DEMITIDO!".

Felipe Massa: "Eu fico zonzo quando leio o Palavras Sobre Qualquer Coisa".

José Sarney: "Venho informar que eu não tenho ab-so-lu-ta-men-te nada com a indicação do senhor escritor, por sinal muito talentoso, do blog Palavras Sobre Qualquer Coisa para ser o resenhista oficioso dos atos ultra-mega-secretos do Senado".

Joe Jackson: "Venho informar que meu filho Michael morreu (pausa emocionada de 2 segundos). Também venho informar que estou criando uma nova gravadora para o lançamento de incríveis novos talentos e que sou fã de um blog brasileiro de poesias, o Palavras Sobre Qualquer Coisa. É lá que eu busco inspiração e procuro todos os sentimentos que me fazem ser um homem bom. Tá na cara, né? Venho informar também que já estão sendo vendidos os ingressos para a comemoração de 1 ano da morte do meu filho".

Barack Obama: "Olimpíadas 2016?!?! Eu num queria mesmo, eu num queria... Michelle, não estou para ninguém, irei ler o PSQC".

Osama Bin Laden: "Gostaria de dizer que depois do 11 de Setembro, mantenho uma célula terrorista em pleno território brasileiro. A senha para toda a destruição da América do Norte é... PSQ...".

Viram? Se toda essa gente já leu, comentou e deu uma espiadinha... por que você não iria também dar (plágio de Pedro Bial).

Em breve teremos novidades. Visuais e textuais. Aguardem e continuem nos acompanhando.

Besos.

Esta obra está licenciada sob uma Licença Creative Commons.

Fragmentos de Jackson Pollock

2009-10-13T00:38:00.002-03:00

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*Imagens obtidas em qualquer pesquisa rápida pela Net

Azul Metálico

2009-10-07T19:08:00.001-03:00

AZUL METÁLICO

Estréia no dia 8 de outubro, no Espaço Sesc – Mezanino, a peça “Azul Metálico”, com dramaturgia inédita inspirada na obra e no pensamento de Andrei Tarkovski, um dos mais inovadores e importantes cineastas soviéticos do século XX.

Do mesmo diretor e grupo que encenou “Elogio da Loucura” e “Entropia”, este último indicado pela crítica de O Globo como um dos 10 melhores espetáculos de 2008, “Azul Metálico” é inspirado na obra “Stalker”, de Tarkovski.

A ação de “Stalker” se passa num período de pós-guerra, sob o fantasma do fim das esperanças. Os personagens fazem um perigoso percurso por um estranho território chamado “a zona”. A zona é um local de acesso proibido ao qual só se chega de forma clandestina conduzido por um guia. O destino desse percurso é uma sala na qual, segundo dizem, o desejo mais íntimo de qualquer pessoa será realizado.

Em “Azul Metálico”, a zona será representada por um parque de diversão desativado, local que antes se prestava a distrações, sensações intensas e efêmeras, e que agora está impregnado por fantasmagorias. Ali surge a lenda de um brinquedo realizador do desejo mais sincero e sofrido: esse brinquedo é procurado talvez para se encontrar o desconhecido, para que seus visitantes ainda fiquem surpresos e atônitos diante dele.

ANDREI TARKOVSKI

Os filmes de Tarkovski foram realizados considerando que as pessoas não estão sozinhas e abandonadas num universo vazio, mas ligadas por laços incontestáveis ao passado e ao futuro. A esperança de que cada existência individual e cada ação humana tenha um significado intrínseco torna a responsabilidade do indivíduo em relação ao curso geral da vida incalculavelmente maior. Num mundo em que os males sociais existem em uma escala assustadora, é preciso rever o modo como as pessoas se encontram umas com as outras. O parque de diversões de AZUL METÁLICO é o território do reencontro, tanto consigo mesmo quanto com o outro. Estando desativado, o parque representa um local onde podemos revisitar nossos fantasmas e nossas memórias coletivas; é também uma lembrança do primeiro caminho, uma necessidade de lidar com o mais íntimo e profundo querer, com suas efervescências múltiplas, tudo o que expressa a vitalidade crescente neste princípio de milênio. A vida, que acreditávamos extenuada, pode retomar força e vigor.

INFORMAÇÕES

Dramaturgia coletiva, inspirada na obra e no pensamento do cineasta Andrei Tarkovski. Direção de Marcelo Mello. Com Alexandre Braga, José de Brito, Liliane Rovaris, Luisa Friese, Marcos Nauer e Regina Melo. Sinopse: Um parque de diversões desativado é visitado por pessoas que buscam encontrar seus sonhos. O local que antes se prestava a distrações, sensações intensas e efêmeras, agora está impregnado por fantasmagorias. Ali surge a lenda de um brinquedo realizador do desejo mais sincero.
Local: Espaço Sesc – Mezanino (100 lugares). Rua Domingos Ferreira 160, Copacabana (2547-0156). Ingressos: R$16 (inteira), R$8 (estudantes e acima de 60) e R$4 (comerciário). Temporada: Quinta e Domingo às 20h. Sexta e Sábado às 21:30.
Duração: 100 minutos. Classificação: 16 anos
Temporada de 08 de outubro até 25 de outubro de 2009.

SOBRE O GRUPO

Em 2003, após a encenação de ELOGIO DA LOUCURA de Erasmo de Rotterdam, sob direção de Marcelo Mello, no CCBB do RJ, formou-se um grupo de pesquisa. A partir do estudo dos grandes encenadores e pensadores de teatro, partiu-se para estudos mais amplos, na área de filosofia, artes plásticas, cinema, literatura e ciências sociais. Essa pesquisa resultou no espetáculo ENTROPIA (indicado pelo jornal O Globo um dos 10 melhores espetáculos do ano), que estreou em janeiro de 2008, mais uma vez no CCBB, obtendo grande receptividade da platéia, tanto dos espectadores familiarizados com o estudo da filosofia quanto daqueles que experimentavam seu primeiro contato com este universo. Discutia-se nessa peça a construção da cidade ideal, as diversas utopias já realizadas – e o perigo de sua concretização no mundo de hoje.

http://azulmetalico.com.br/

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Capote's speaks

2009-10-06T23:54:00.002-03:00

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Infamous

2009-10-05T01:25:00.005-03:00

"Infamous" (2006)

Direção: Doug McGrath e Dogulas McGrath.

Com: Toby Jones (Truman Capote) , Sandra Bullock (Harper Lee) e Daniel Craig (Perry Smith).

"Infamous" é um caso raro dentro da filmografia mundial, acredito. No espaço de 1 ano foi lançado um filme que reconta a mesma história já brilhantemente contada em outro, neste caso o "outro" é o filme ganhador do Oscar de melhor ator, com Philip Seymour Hoffman em "Capote" (2005). "Infamous" foi lançado em 2006.

Parece estranho dois filmes que contam a mesma história serem produzidos e lançados praticamente ao mesmo tempo. Talvez tenha ocorrido a observação de que as histórias de Truman Capote e do assassinato da família Clutter fossem ótimas para a tela grande, ou talvez os produtores dos dois filmes tenham lido a biografia de Geralfd Clarke e outras fontes ao mesmo tempo. Talvez o primeiro tenha influenciado a produção do segundo. Não dá pra saber. Porém o importante é que são dois belos filmes. Especialmente no que se diferem.

Observar a caracterização do ator inglês Toby Jones talvez seja mergulhar no que seja de mais próximo de alguém que tenha convivido e conhecido Truman Capote. A afirmação anterior só pode ser encarada como uma hipótese, já que nunca estive ao lado do escritor americano ou de alguém que o tenha conhecido pessoalmente. A interpretação de Jones é soberba, até porque diferentemente de Hoffman, Jones é fisicamente muito parecido com Capote, o que não nega a excelência da interpretação do primeiro.

O filme começa em dois planos distintos. O primeiro é como se ocorresse um talk-show, onde personagens importantes que conviveram com Capote dão depoimentos emocionados sobre ele, como Harper Lee, Gore Vidal (um grande rival), Jack Dunphy, entre outros. O outro plano é justamente o desenvolvimento da história de Truman e dos assassinos dos Clutter. Esses planos não se segmentam no filme. Se sobrepõem em diferentes momentos da película.

"Infamous" é diferente de "Capote" em vários aspectos. O filme é luminoso, as cores e a fotografia refletem bem a efervescência dos anos 1950 e 1960, principalmente em Nova York, habitat do escritor. O filme relata as amizades de Truman com a alta sociedade da grande maçã. High socity tão importante para ele. Seu contato com personalidades, empresários e dondocas de Manhattan é explorado neste filme, e demonstra que ter acesso à elite norte-amerciana era de suma importância para o escritor, para seu ego tão inflado quanto carente.

O Truman de Jones tem uma alegria melancólica, ácida, mas foge um pouco da depressão demonstrada por Philip e as cores acinzentadas e frias de "Capote". A trilha sonora também é mais animada, apresentando os standards do cancioneiro americano com a exemplificação de uma apresentação característica da época, com a participação especial de Gwyneth Paltrow.

Jones apresenta o escritor como alguém sensível, cheio de manias e afetações. Ser gay e efeminado para Capote não era uma alegoria, fazia parte de sua personalidade, de quem ele era, além do uso que o próprio fazia de sua condição sui generis para chamar a atenção e ser notado. O que não era muito difícil... A atuação de Sandra Bullock como Harper Lee é mais interessante e viva do que a de Catherine Keener em "Capote". Porém não gosto do Perry Smith interpretado por Daniel Craig. O ator irlandês parece estar sempre encarnando James Bond e apesar de Smith ter sido um cara realmente perigoso, a atuação de Clifton Collins Jr aparenta trazer uma sensibilidade que Truman demonstra no seu "A sangue frio" e que Clark apresenta na biografia de Capote. Além disso Craig é muito diferente fisicamente de Perry, o que é também muito importante, pois e apesar de Perry Smith ser muito mais forte do que Truman Capote, os dois tinham praticamente a mesma altura. Em "Infamous" essa discrepância me incomodou bastante.

Outro fato interessante é a explicitação do envolvimento sexual entre Truman e Perry, que em nenhum momento é descrito em sua biografia. Já as fontes dos roteiristas de "Infamous" são baseadas em um livro de fofocas e relatos de pessoas que conheceram Capote, talvez dessa fonte tenha nascido a ideia e o uso de um "talk-show" imaginário com os "amigos" de Capote. Este livro-fonte foi escrito por George Plimpton.

Acredito que como arte final, na somatória de todos os fatores cinematográficos e da genial atuação de Toby Jones , "Infamous" é superior a "Capote". Mas como tinha dito na resenha do filme de 2005, o ineditismo e a também brilhante, porém diferente interpretação de Hoffman, faz com que minhas emoções se apeguem mais à primeira película. Outro dado importante é que "Capote" assisti na tela grande e "Infamous" degustei em casa, no meu computador. A forma como os filmes são vistos e absorvidos é de fundamental importância na maneira como você os sente posteriormente, e neste caso, a tela grande ganha de goleada de qualquer filme visto em casa.

Cenas antológicas de "Infamous": A abertura da caixa de Perry por Capote na cena final. Quando Capote ganha e perde de propósito na queda de braços. A cena em que Truman relata os dramas de sua infância para Perry dentro da cela.

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2009-10-02T13:59:00.013-03:00

Bom, acabou de ser anunciada a cidade sede para as Olimpíadas de 2016, e a cidade do Rio de Janeiro foi a escolhida. Não sou daqueles que torce para que tudo dê errado para que minha tese dê certo, ou seja confirmada.

Acredito que essas Olimpíadas sejam a chance mais importante da história da cidade do Rio, e espero que os jogos tragam benefícios para a população, para TODA a população. Que além dos jogos vejamos em nossa cidade e estado uma transformação de como se fazer política e de como se pensar o urbano.

Que 2016 seja um marco para todos nós!

Parabéns Rio de Janeiro!

Olimpíadas - Rio 2016! Eu sou... contra!

2009-09-29T22:32:00.023-03:00

Sim, pode parecer um contrassenso não desejar um evento tão grandioso para nossa cidade e país, mas neste caso meu pessimismo e percepção de realidade mostram algo que não gostaria de sentir e pensar, porém afirmo: SOU CONTRA A REALIZAÇÃO DAS OLIMPIADAS DE 2016 NO RIO DE JANEIRO!

Sou um aficcionado por esportes. Por quase todos eles. Sou daqueles que não perde o futebol televisivo de quartas e domingos. Que quando escolhe a primeira ou segunda página da internet, ela certamente é uma página esportiva. Na verdade acho que um de meus sonhos sempre foi ser um atleta profissional. Não fui por causa da minha altura e provavelmente do meu não-talento, mas sempre pratiquei esportes. Natação, judô, futebol, voleibol, corridas e caminhadas. Minha adolescência foi recheada de amigos, acampamentos e práticas esportivas. Era um bom jogador de volei, habilidoso levantador, mas minha altura não me permitiu vôos mais altos, literalmente. Além disso sempre fui muito focado em minhas escolhas profissionais presentes e futuras. Sempre flertei com os estudos e leituras que tomariam quase todo o tempo de minha vida, como tomam até hoje. Mas sou um apaixonado por esportes. Nunca joguei tênis em minha vida, mas posso ficar horas assistindo jogos seguidos dessa modalidade, inclusive descrevendo regras e nomes de jogadas, que acabo explicando para minha noiva que é formada em... educação física!

Sempre imaginei e vicejei a realização de grandes eventos esportivos em nosso país. Porém um grande desencantamento tomou-me de assalto após um grande evento esportivo realizado na cidade do Rio de Janeiro, o Pan 2007. Este evento minou todas as minhas esperanças de que algo poderia mudar na cidade do Rio ou em nosso estado, após um evento grandioso, transnacional, internacional. Decepção, infelizmente.

Já tinhamos provas de que é possível controlar nossa violência descontrolada por curtos e específicos espaços de tempo. A ECO 92, realizada também no Rio de Janeiro, foi uma prova dessa capacidade. A utilização das forças armadas gerou até uma demanda popular para que a segurança do estado permanecesse com os homens verde-oliva.

E mais uma vez a violência deu uma "trégua" durante o Panamericano de 2007 (será que nossa mídia não ajudou um pouquinho também...). Porém as principais motivações levantadas, apontadas e comemoradas pela mídia e principalmente pelos governantes e políticos eram as melhorias que seriam implementadas na cidade e na região metropolitana devido à realização dos jogos em solo fluminense. Milhões foram gastos. Estádio, centro de esportes aquáticos, pista de ciclismo ultra-moderna, reformas na marina da Glória, na Barra da Tijuca. Na Barra da Tijuca?!?!?! Sim, enfim... esquema de transportes, de segurança, tudo isso e um enorme dividendo político. Quem não queria sua boquinha. O prefeito-do-casaco, o quase eterno da cidade do Rio de Janeiro fez de tudo pelos jogos. Aí vem no pacote toda a turma dos asseclas do prefeito, do governador. Vêm os vereadores, os deputados estaduais, federais, o presidente da República.

E dois anos depois vemos tudo se repetir. Vemos o prefeito, o governador e o presidente como amigos íntimos. Pedindo animação para a população, pedindo votos para o COI. O governador deu até ponto facultativo no dia que será revelada a cidade-sede dos Jogos Olímpicos de 2016. Pelé está nessa, como sempre, como em todas, desde a ditadura... tudo bem, ele é o rei de direito, talvez o único em toda nossa história.

Mas vamos ao panorama cotidiano: O prefeito e sua choque de ordem. Sobre quem? Sobre pobres, camelôs, moradores sem-teto, moradores de rua, os muros em favelas. Choque de ordem sobre os motoristas, através da fábrica de multas municipal... Para quem? A elite da zona sul carioca. Nada de anormal. O governador? Nosso governador gosta de mandar bater em professores, dar aumentos com prazo de 7 anos, piorar a qualidade de vida dos moradores da região metropolitana acabando com, no mínimo, 740 vans e tirando emprego desses motoristas, apesar de ser necessária uma regulamentação. Nosso presidente parece estar em eterna campanha, e está mesmo, pois Dona Dilma tem que vir forte para o ano que vem.

E o que restou do Pan 2007? Nada! Absolutamente nada! Temos um estádio olímpico lindo, sub-utilizado pelo Botafogo (meu clube de coração), e que também seria mal utilizado pelos nossos outros "organizados" clubes cariocas. Temos o centro de esportes aquáticos quase parado. O equipamento para o ciclismo largado. O transporte, como vai? O lixo de sempre, cada vez pior. A segurança pública? Bom, é melhor parar por aqui.

Estou cansado de ser feito de otário, de babaca. De ser humilhado pelo estado. De ficar com medo de tomar quinhentas multas por dia nas ruas do Rio. De andar com medo em qualquer hora do dia. De rezar para ter dinheiro para poder pagar o plano de saúde, não somente o meu, mas o de toda minha família. Chega! Temos que parar com os ufanismos, com os bordões de "agora vai dar". Desse jeito não vai dar. Nunca deu. Só vai melhorar quando cobrarmos de verdade. Quando pararmos de eleger essa corja, como sempre elegemos, sempre. De pararmos de enriquecer Odebrecht's , Andrade Gutirrez's, sem saber nada sobre essas licitações. Vide a nossa famigerada Cidade da Música, ex-Roberto Marinho.

A população de Chicago está correta. Eles também sabem que esses jogos só servem para alguns ganharem dinheiro, e esses "alguns" não são a população em geral, os pobres. Eles sabem. Eles foram governados pelo Bush. Foram e estão sendo roubados pelos ex-ricos bancos americanos, com a plaquinha do governo americano e uma foto de Obama dizendo "I'm sorry".

Temos muita boca para alimentar. Muita favela para asfaltar. Muitos alunos para aulas decentes dar. Muita arma para proibir entrar. Muito político para mandar se ferrar...

E se você acha que as coisas vão melhorar com a Copa do Mundo, com as Olimpíadas, sinto muito! Tá na hora de olhar pra trás e acordar. Estou fechado com o pessoal de Chicago. Mudo somente o meu voto:

!Viva Madrid 2016!

!Olé!

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a sala escura

2009-09-24T23:27:00.006-03:00

A sensação de estar em um cinema, agora, é diferente. Já estive dezenas de vezes, sozinho, em diversos cinemas. Talvez centenas diversas vezes, ou diversas centenas vezes quase sempre... sozinho. Mas as antigas idas ao cinema carregavam razões diferentes das de hoje. Havia uma procura implícita, ou explícita, de esbarrar em alguém, de encontrar um outro só, que também vai ao cinema para encontrar um outro igual. Igual ao que eu era. E também havia os filmes. Ah! Os filmes! Isso mesmo! Já ia me esquecendo... Continuo adorando ir ao cinema sozinho. Mas agora é diferente, distinto. Vou ao cinema sem aquela angústia, aquele peso da solidão que nos persegue em correntes invisíveis, presas aos tornozelos. Hoje posso ver um filme e encarar as pessoas sem aquele olhar pidão de "oi, estou sozinho, você também?". Hoje não me importo mais com isso. E "isso" é obviamente possível por eu ter um par. De possuir a certeza de que há alguém à minha espera ao voltar para casa. Essa sensação é um absoluto alívio. Perceber que posso ver o filme que for e sentir o que quiser sem ter aquela expressão de "alguém me salve" no rosto.

Hoje posso ver uma película de Richard Linklater sem esperar que Celine bata na minha porta no dia seguinte. Não preciso mais dela. Tenho a mim, e quem me ama. Hoje vou ao cinema porque sou apaixonado por esta arte e pela necessidade incessante de renovar meus olhos e emoções, a cada momento, cada segundo. Hoje estou sentado no banco de espera do cinema e neste exato instante terei que parar de escrever este texto. O motivo? A sessão já vai começar. Au revoir.

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Parabéns ao "Bichinhos de Jardim"

2009-09-20T17:50:00.005-03:00

Este incrível blog da amiga Clara Gomes foi premiado com o primeiro prêmio blog books. Esse prêmio permitirá que os Bichinhos tenham sua primeira publicação editorial.

Não percam!

O link:
http://bichinhosdejardim.com/

Besos.

Simonal

2009-09-20T17:29:00.009-03:00

"SIMONAL"
Ninguém sabe o duro que dei

Documentário

Direção: Claudio Manoel
Calvito Leal
Micael Langer

Belo documentário sobre o primeiro pop star negro da música popular brasileira. Tomando cuidado com as respectivas histórias e contextos, Wilson Simonal foi o "Marvin Gaye" verde-e-amarelo.

Recomendo!
*clique na foto para saber mais

Besos e bons documentários.

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Alta Fidelidade (Lista 2): Lágrimas musicais

2009-09-18T02:41:00.003-03:00

Assim como no post "Alta Fidelidade (Lista 1): Lágrimas cinematográficas", existem algumas canções que efetivamente me levam às lágrimas. E quando digo isso é porque são lágrimas de verdade. Daquelas de molhar o rosto e borrar a maquiagem. Então vamos a um pequeno set list dessas canções:

Valsa da solidão (Paulinho da Viola/ Hermínio Bello de Carvalho) emocionalmente interpretada por Roberta Sá;
Dedicado a você (Dominguinhos/Nando Cordel) brilhantemente interpretada por Zizi Possi;
Celia Inside (Svensson/Sveningsson) cantada pelos incríveis The Cardigans;
Melodia Andantino de Heitor Villa-Lobos;
Pai (Fábio Junior) mediunicamente interpretada por Fábio Junior.

Essas canções não possuem uma hierarquia em minhas emoções. Podem fazer brotar gotículas salinas a qualquer momento, ordem ou local. Ou ao mesmo tempo. Se por acaso ouvir a sequência descrita acima, serão necessário litros de soro para me re-hidratar.

Quais são suas canções? Faça seu set list!

Besos.

Diálogos II

2009-09-15T02:39:00.001-03:00

- Mamãe, mamãe! Quero ser escritor! Escritor, mamãe!

- Tu é viado, filho?

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